Yo sé que no son míos
sus angustias y dolores
ni su falta de remedio,
ni sus tardes sin colores.
Pero cuando la sueño sin brillo
cansada, golpeada
me gustaría ser el río
y en mis orillas, besarla
Mas mis labios son de barro,
o de una sustancia opaca
que al tratar de revivirla
terminan por ahogarla.
Fui la piedra que se hundía,
a la que estuvo encadenada
y ahora soy el mismo río
que resuena de nostalgia,
pasando bajo el mismo puente
sin importar cuanta agua,
revolviendo en el cieno
toda la vida pasada.
Y es esta nuestra suerte,
no verla en mi último día.
No despertarme a su lado.
No regalarle esta vida.
Porque no es suya mi muerte,
ni siquiera esta agonía.
jueves, marzo 31, 2011
jueves, marzo 17, 2011
Esa puta, la poesía, por todos lados
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martes, marzo 15, 2011
Palabrapoder
Pendejada de mierda que se dice "Te amo" como si dijesen "ayer comí una milanesa".
Sé que es Old-school, pero si todas las palabras dan igual, si no esconden un poder tras su pronunciación, entonces todo está perdido.
Me acabo de recibir de viejo choto. La juventud está perdida.
Sé que es Old-school, pero si todas las palabras dan igual, si no esconden un poder tras su pronunciación, entonces todo está perdido.
Me acabo de recibir de viejo choto. La juventud está perdida.
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