Añadiendo un factor más a la causalidad de los días

Un gran invento es el programita que hace que mi iPod suene como despertador con una canción random cada mañana.
Obviamente tiene sus guachadas, como ayer que me cercenó el alma con Street Spirit, pero hoy puso The lemon song y buena onda. Como hacían los Pimpinela, ¿te acordás?


Buena onda.

Crítica al característico caracter cítrico

Mientras ignoraba a Villavicencio en mi rumbo al trabajo, miraba lacónicamente por la ventanilla. Ahora que amanece mas temprano es posible despegar los ojos del libro y mirar a la ciudad que, entumecida y con sueño, no armoniza con la música que suena en los auriculares. Desde hace un tiempo, intento no prestarle atención a las publicidades que empapelan las paredes, más como un reto difícil de conseguir que como algo con propósito. En realidad, tiene su propósito, pero está sacado de una película y no creo que funcione, así que por eso mismo no va a funcionar. I'm my own worst enemy.

Llegando a Avellaneda, el tránsito nos detuvo un tiempo considerable en una esquina y no pude evitar mirar la publicidad de Tarjeta Naranja. Algo simple, letras predominando el cartel, lineas muy a lo Windows Vista coronándolas y una imagen de gente saltando feliz en el pie del anuncio.

Reparé en sus rostros y observé sus poses. Pretendían la felicidad, simulaban la algarabía. Aún así, había unos cuantos que no estaban tan felices como pretendía el anuncio. Y me puse a pensar que ninguno de ellos estaba realmente feliz, que les estaban pagando por hacer ese anuncio, que quizás nadie de ellos era parte de Tarjeta Naranja, que tuvieron que saltar entre extraños, simulando ser amigos, imaginando festejar algo, y que alguien los habrá arengado para que salten y el fotógrafo les habrá dicho "Una más, vamos, saltando un poquito más alto" y quizás, ahora, toda esa gente esté esperando un llamado para otro trabajo, pero no lo van a conseguir, porque su cara de felicidad no fue lo suficientemente buena y cada vez que vean ese cartel, cada vez que vean una Tarjeta Naranja...

Y me pregunto ¿Por qué lo pienso? ¿Por qué malgasto el tiempo pensando esas cosas, si carecen de profundidad?. Llego a la conclusión que lo pienso porque puedo, porque tengo el tiempo, porque si no sirviese de nada, no lo podría hacer, alguna utilidad ha de tener. Pero no la encuentro y cada día estoy más solo adentro de mi cabeza.

El hombre es una isla y todos somos lobos.

A cuarenta pasos de donde la oscuridad era total comencé a distinguir por donde caminaba. Paulatinamente los ojos se acostumbraron a la penumbra y la tenue luz de la luna tambaleándose en el cielo comenzó a proyectar sombras y contornos.
Gets me everytime it happens. De pronto ya no caminaba erguido, sino mas bien, de costado, tratando de adivinar o intuir si el próximo paso caería en barro estable o líquido. Los brazos, como una herradura, acariciaban las ramas, pidiéndoles permiso, apartándolas del paso. Contuve las ganas de echarme a correr y me senté en cuclillas con la espalda pegada a un árbol.

Entonces oí al río.

Me levanté fascinado y caminé con prisa hasta el borde del camino. Mas abajo corría el río envuelto en frío y negrura. Una espuma casi fantasmal se sujetaba de las orillas, simulando calma y lentitud, mientras que algunas ramas arrastradas por la corriente pasaban a toda velocidad y se perdían en los pliegues del agua. Respiré hondo y al exhalar, pude ver mi aliento condensarse frente a mis ojos. Preso de una felicidad primordial, me di vuelta y avancé lentamente, inmediatamente a tu lado. Reptábamos en las tinieblas, absorbíamos cada centímetro de bosque, dejábamos que la humedad nos cale los huesos, nos tatue el universo en las costillas. Con tu contorno en el rabillo de mi ojo derecho suspiré celoso y angustiado.

Si realmente estuvieses acá,
también te enamorarías
de la noche.

¿Por dónde empezar?

Lo que me molesta de la gente es.

Like a cautionary tale

No te confundas.

Tus besos no me detienen.

Siempre voy a buscar el amor verdadero, el que se entrega completamente, el que se abandona para encontrarse. El amor que todo lo llena, sin sustitutos ni alternativas. El eterno, el limitless undying, el imborrable, el impoluto. El amor abnegado y exclusivo, ciego y obstinado.

El amor que quiero dar y recibir.



Que hipócrita me voy a sentir cuando, después de llenarme la boca con ideales y promesas, te abandone por ella.

Lo bien que me sale el Homme

Cuando te vi
solo supuse que estabas
adormilado,
luego admití
que tus pasos no te llevaban
a ningun lado

Y en tu boca
se forman litros de baba
con casi nada
¿qué la provoca?
sin mas deseos que sueños
sin luminaria

Ya siento el desierto
subiendo por dentro
No hay lágrimas claras
Detrás del lamento

Y este espejismo
no oculta el abismo
de no sentir nada
como un paroxismo

Si nadie...
Nadie...
Nadie tuvo los labios
mas secos que yo

Presto atención
a las palabras timadas
¿Cómo es ser claro
sin cavilación?
Sin una duda, sin peso
ser un milagro

Prefiero callar
prefiero el ruido, la muerte
vivir sin rezo
y desestimar
el agua sucia que vierten
tus secos versos.

Percepción-Recuerdo.

La cola de la caja para clientes comunes avanzaba lentamente y en zigzag, a diferencia de los Platinium y los Gold Premium que hacían parecer nuestros minutos más largos en comparación. La calefacción al máximo, la gente entre humeda y molesta, el silencio lúgubre de la hora pico. Era lo malo del banco a esa hora, los días de lluvia. Ella se apoyó en mi pecho y me llenó la cara con su pelo. Resoplé y me miró divertida mientras me abrazaba.
- Salí, que hace un calor acá- le dije mientras apartaba mi cabeza de los hombros lo máximo que mi físico permitía.
- ¿Qué calor? Mira como tengo las manos- me dijo e inmediatamente puso sus garras congeladas en mi desprotegido cuello.
- ¡Dale, tarada!- Solté al sentir el escalofrío bajar hasta la mitad de mi espalda y me sacudí bruscamente. En mi forcejeo por liberarme de sus dedos fantasmas, mi codo derecho se incrustó en las costillas de una señora que también esperaba en la cola. - Perdone, señora, perdone- me deshice en disculpas y me volví hacia ella para fulminarla con la mirada mientras se hacía la que no me conocía y se reía por lo bajo, cubriéndose la sonrisa con su mano congelada.


- Es medio pelotudo el nene, eh.- le susurré en el oído y la abracé desde detrás. La giré suavemente para que pueda apreciarlo en todo su esplendor.
- Ay, por favor, no digas eso. No seas malo.- Me dijo indignándose como bien sabía hacer yo, cuando era mas correcto y considerado.
- No soy. Escuchalo un segundo.
El nene estaba parado entre las piernas de su papá, a tres personas de distancia de nosotros. Tendría, como mucho, cuatro años.
- Gol, gol, gol. Gol gol golgol gol. Gol.- repetía una y otra vez, variando la entonación pero con los ojos vacíos, sin prestar atención a lo que decía.
- Ay, tonto, quizás es enfermito y vos te estás burlando.- Dijo con su amor cristiano de domingo a la mañana.
- Sh, sh, escuchá...
- Gol gooool, gooooool. GOOOOOOL, goooool papito gooooool.-
Sofoqué una carcajada.
- Es glorioso.- le dije y me aparté de su oído para apoyar mi pera sobre su cabeza. Apenas se escuchaba a la gente pegada contra el vidrio completando transacciones, apenas se escuchaba la lluvia cayendo sobre toldos y paraguas. Me chistó dos veces para que vuelva a poner mi mejilla contra la suya. Respondí con la mirada perdida en el brillo del vidrio que nos separaba de las cajas.
-¡GOOL!- gritó de pronto el nene, con una voz impropia, de caverna y trueno.
No aguanté más y atiné a morderle un hombro para no reírme. Ahogó un grito de sorpresa y dolor, me pegó en la cabeza para que la suelte y escondió la cara entre sus manos buscando su rostro más serio. Yo me mordí el índice y respiré profundamente.

Cheap Thrills

Terminábamos "Nadie tuvo los labios más secos que yo" y empezábamos "Sonreir es de hipócritas" cuando rompí una cuerda.

Mierda. Nunca me sentí tan Rock & Roll Niggah. Ahora, agarro y te toco "Little Wing" con el cable del mouse.

Duermo para soñarla

Confío en la cultura de los humanos. Confío en que cada sentimiento se puede expresar de mil formas distintas y que mi bagaje de recursos artísticos para dar cuenta de mi estado de ánimo es solamente una opción de las millones existentes. Quiero decir, que cada canción, (( llamemosle canción, pero podría ser también película o poema o carta o palabra )) es un sentimiento a una persona en especial. Por eso es un bagaje. Cuando la asimilo, le pongo un cartel gigante con su nombre y siempre que suene esa canción va a ser su nombre con lo que siento por ella-canción y ella-persona. La canción sigue teniendo su nombre, la película sigue teniendo su sorpresa, el grafiti sigue teniendo su rebeldia. Su "its" y su "her", gracias castellano por hacerme más fácil la fusión de significado. Por eso el bagaje se hace pesado cuando es de dos y uno lo lleva solo. Cuando uno tiene que retrucar por el otro. Cuando tiene que llorar por el otro o reirse. ¿Qué es un glup sin respuesta? Confío en que la cultura me va a proporcionar canciones nuevas, películas nuevas, graffitis nuevos, expresiones idiomáticas, errores de archivo, reglas de mnemotécnica, asistencia a la autoayuda, giros lingüisticos y postales, et cetera. Que uno siga siendo "el muchacho" no tiene nada de extraordinario. Uno siempre se va a ver reflejado en el protagonista, porque uno es uno, no dos ni menos. Pero ella...

¿Por qué siempre ella?

Y yo en esta fiebre de espinas que no sangré

Underneath this smile lies everything

No sé si con todo esto me estoy ganando el cielo o si estoy pagando cuotas por adelantado del infierno. Either way, siempre es pagar, pagar y pagar.
Lo noto apagado
Lo anoto, ha pagado.

Life comes from within your heart and desire

Para novias, las guitarras

Speedy es como una novia enojada.

Cuando las cosas no funcionan bien, deja el teléfono descolgado para que no podamos llamarle a reclamar nada.

Ai zot it guas de nain of yulaaaiii

No hay nada mas patriótico que descomponerse con el locro y caer en cama con una gripe mexicana.

¡Viva Perón!

Metamensajes-Paramensajes-Mensamensajes

En la oficina siempre tenemos la misma discusión. Sus escritos están plagados de errores ortográficos y en su defensa siempre saca a Cortázar del bolsillo.

Yo no soy el tipo más inteligente del mundo, quizás mi único gesto de sabiduría es saberme no tan estúpido como para creerme inteligente, pero entiendo que el escribir mal de Cortázar era una contestación a algo, el tipo no escribía por escribir, de gracioso que era. Él dice que es una cuestión de personalidad y temporalidad, que en la época de Cortázar no había computadoras (( y yo le digo que sí, pero él dice que no va al caso )) personales para escribir, con un procesador de texto y apretando F7 no aparecía Clippo para decirte donde pifiaste, porque no había F7 en las máquinas de escribir, entonces, cuando uno se mandaba un error ortográfico, en vez de tachar o pasar toda la hoja, lo cual es bastante feo y molesto respectivamente, uno tenía que seguir nomás. Después del moco, uno tenía que jugárselas y seguir hasta las últimas consecuencias, dice él y yo no le creo, porque por más bonito y metafórico que resulte, el escribir es una tarea seria y los errores de Cortázar eran adrede, se reían de los cuellos tiesos, de los monóculos, de la biblioteca con hogar a leña.

Él me dice que no lo niega, pero que prefiere pensarlo a Cortázar como a un tipo que no podía dejar de pegarle a las teclitas de su máquina de escribir, eufórico, tanto que a veces las patitas que suben cuando uno aprieta una tecla se entrelazaban de lo rápido que iban y además, me recuerda cortantemente, el tipo hablaba como cinco idiomas, alguna vez escribiste "the" como "de", ¿o no? y le tengo que dar la razón. Pero en eso nada más. Y la remata diciendo que Cortázar era humano y como humano se equivocaba, pero lo grandioso de él es que no ocultaba sus errores, los hacía parte de su literatura. Convivía con ellos, los aceptaba.

Entonces le digo que hablar con él es tratar de razonar con una pared. Él se ríe sin culpas y vuelve a su computadora a escribir atrozmente y yo vuelvo a mi cubículo no sin antes sentir con algo de vergüenza que tiene razón en equivocarse y que mi piso lleno de papeles hechos un bollo son mucho más que palabras mal elegidas.

Nadie lo entendió

... on the ricochet Yo me estoyriendo.

El problema es saber cuando hablo en serio

VOS
Decile que lo amás
y amalo solo a él
como si fuese el que te regalo la capacidad de amar

Also:

Las buenas acciones

... don't go unrewarded

- Bulletproof.
- ¿Qué cosa?
- Vos. A veces das esa impresión de que nada te toca, nada puede lastimarte. Estás sedado por dentro...
- y blow up the outside. Claro, pero eso es Soundgarden, no Radiohead. Estamos hablando de cosas dispares.
- No te entiendo.
- No te pido que me entiendas.
- Pero quiero entenderte.
- Escucháme. Agradezco el café y tu intención de escucharme, pero si no tengo ganas de hablar, tu esfuerzo es inútil.
- Nunca tenés ganas de hablar, pero seguís viniendo. A sentarte acá y esquivarme mientras trato de ayudarte.
- Y vos seguís recibiéndome. Los dos nos equivocamos. Ya tendrías que haber aprendido.
- No abandono la esperanza de que te abras y dejes de hacerte el insensible. Lo tuyo es una pose. No sabés pedir ayuda y yo voy a estar para cuando intentes---
- No, ¿sabés qué? Ahorrate el discurso católico apostólico romano.
- No seas pelotudo. ¿Para qué venís, entonces? ¿Qué sacás de todo esto?
- ¿Además del café? Que sé yo...
- No, dale, decime. ¿Qué sacás con todo esto? No, sentate, afrontá las cosas de una vez. ¿Para qué venís a mi casa?
- ¿Honestamente? Me sentía cómodo perdiendo el tiempo acá. Ahora ya no, ya no hay vuelta atrás. Quizás es tu casa, no sé. Usualmente vos estás de más, la gran mayoría de las veces. No quiero nada de vos. Escucha, entiendo que vos pienses parecido en ciertas cosas pero ni vos sos Talita ni Gekrepten, ni te necesito como persona. Vengo a que rebotes en mí y detestarme un rato mientras te detesto por querer ayudarme. Porque para vos debe ser un proyecto súper entretenido el salvarme de mi mismo y no podés, nadie puede, porque soy así y no quiero cambiar. Y me servís tanto como esta silla, como este libro, como este par de zapatos.
- Andate.
- Ya me iba de todas formas.
- Y no vuelvas más. No pienses en pasar de nuevo.
- Ahí tenés los frutos de la esperanza.
- Gracias por la lección, lo voy a tener en cuenta.
- Seguro que si.
- ¿Sabés qué? Algún día se te van a terminar las puertas a las que golpear y algún día nadie va a querer darte una mano cuando más la necesites.
- Y ese día me voy a dar cuenta lo buena que fuiste conmigo y lo tonto que fui al tratarte mal.
- Chau.
- Chau.

CromosomasamosomorC

Me situé frente al cubo con una lentitud impropia y exasperante. Tomé en cuenta el detalle de que el cubo se encontraba flotando en el espacio, sin responder a la gravedad que me aplastaba contra el suelo y hacía de mis movimientos una danza agónica. El tiempo parecía transcurrir con paciencia y la tarea contemplativa resultaba más sencilla a pesar del retardo. Reparé en el hecho de que debía ser un sueño, porque el fondo que me rodeaba parecía fuera de foco y solamente el cubo y yo teníamos nuestros bordes definidos. Pero mientras más me concentraba en el cubo, más caras aparecían en su superficie. Fue mutando de cubo a octaedro, de octaedro a dodecaedro, y de pronto tenía tantas aristas y caras que ya no sabía que nombre le correspondía.
- Sin duda es un problema- atiné a decir, mientras me detenía frente al objeto que rotaba sobre su propio eje, a la velocidad mínima de ese universo subconsciente.- Pero sin dudas no puede llegar a la esfera.
En los sueños no existen los “antes” y “después”. Una vez despiertos tratamos de darle sentido a todo aquello que experimentamos, y aplicamos la progresión del tiempo, para que, narrativamente, el relato del sueño tenga coherencia. Yo me dí cuenta en ese instante, cuando el poliedro multiplicaba sus caras rabiosamente, que eso era un cigoto y yo estaba presenciando el inicio mismo de una vida aberrante. Pero lo supe desde un principio, desde que era un cubo, desde que me encontré parado bajo esa atmosfera aplastante. Y aquella vida que se reproducía frente a mi era un problema y jamás llegaría a la perfección de la esfera.
Y yo, abatido por el peso de la situación, no podría escapar a su expansión. Con pies de plomo y los brazos cansados, dejaría que el poliedro me engulla y me convierta en solo una cara más de esa vida imperfecta.

P.T.L.M. (( Parte 1 ))

Tycho Márquez tenía los mismos problemas que todos los Tycho de Argentina:
A)- Tenía, por lo menos, un padre fanático enfermizo de la astronomía y
B)- Sus amigos le decían "Tincho".
Salvo que este Tycho no encontraba esta cuestión tan problemática sino, más bien, colorida. Servía a una función tan primordial como la de separar sus ambientes sociales.
Tycho compartía con su padre el amor por la astronomía. Dos o tres veces por mes se iban a la casa de San Vicente para pasar la noche intentando encontrar a Júpiter con el viejo telescopio que le habían comprado el mismo día de su nacimiento. En esos momentos de conexión con el cosmos se sentía verdaderamente Tycho, pero cuando digitaba con furia las cuatro cuerdas en el garaje/sala de ensayo de Maciel, él era El Tincho Márquez, genio del bajo, guardián del ritmo perpetuo.
Lo que mas le gustaba de esa doble nomenclatura era su naturalidad. Nunca impuso ninguno de sus nombres, surgieron espontáneamente y siguiéndolos, se formaron sendas personalidades.
Cuando Wally conoció al Tincho Márquez quiso cruzarle la cara de una trompada para que se calme. Y ustedes lo conocen a Wally, así que se pueden dar una idea de lo hiperactivo que era ese muchacho. Pero, en cambio, cuando un verano decidimos hacer una gira por Buenos Aires y lo fuimos a buscar a la casa de San Vicente, nos recibió un Tycho sereno y contemplativo. El monstruo de los graves rotundos nos rogó para que nos quedemos y compartamos la noche con su viejo con fogata y telescopios (( casualmente, fue el último verano en la casa de San Vicente para Tycho, unos meses después el cáncer se lo llevaba en cuestión de semanas ))
Nosotros, los que vivimos cosas con los dos que englobaba Tycho, nos llevamos muchas historias y anécdotas. El Tincho nos enseñó a derrumbar y Tycho, lo poco que lo conocimos, nos enseño a esperar. Ni en los últimos momentos dejó de ser como siempre fue. Por eso estamos hoy acá. Porque perdimos un amigo por partida doble.

- Tiene que tener "punch"- dijo Wally, y movió correctamente su puño izquierdo hacia la imaginaria cara del social establishment, propinándole un zurdazo de knock-out. Tycho y yo lo imaginamos caer lentamente al piso y ver a todos los underdogs del mundo levantar a Wally en andas.
- Pito- acotó Maciel desde atrás del capot de un Siena. Asomó su mejor cara de satisfacción, como si hubiese dado con un hallazgo sin paralelos, con los ojos semi-cerrados y la sonrisa tiesa y fingida, el tiempo suficiente para que todos la veamos y desapareció otra vez atrás del auto.
- No le vamos a poner Pito a nuestra banda, Lucas- le dije sin volverme hacia donde él estaba. En ese entonces le decía Lucas, porque no había sido compañero mío de la escuela. Después, con el tiempo, tome la confianza necesaria para llamarlo por su apellido.
- Pito tiene "punch" - argumentó Maciel mientras se limpiaba las manos con un trapo recubierto en grasa y aceite.- A las pibas les encanta y es lo suficientemente masculino para generar aceptación entre los chabones. - Se sentó bruscamente y bajó la cabeza mientras extendía el brazo derecho, reclamando un mate. Maciel era fanático de Elvis y, cada tanto, tiraba algún movimiento relámpago. Tycho le acercó el mate a unos centímetros de la mano
- No me hagas estirarme mas, chambón- le dijo Maciel, sin alzar la mirada. Tycho cedió y le colocó el mate en la mano. Al sentir el peso en la mano, adoptó una pose cómoda en su caja de sifones convertida en asiento y bostezó.- Entonces, ¿queda Pito?
- Pito queda fuera de la cuestión- arrastró Wally entre sus dientes para que quede bien claro.- Al igual que Culo, Guasca y Putas.-
Maciel se lamento mientras hacia sonar el mate de vacío.
- A mi se me ocurrió uno.- Dije tímidamente. Tycho ya lo había escuchado y le había gustado. Jamás se lo hubiese dicho a solas a Maciel. Si el nombre no contenía un fluido corporal, y en lo preferible genital, el nombre era gay. Ahora que estábamos todos juntos iba a protestar, pero Wally lo iba a frenar.
- Shoot me- dijo Wally. Tycho ya recargaba el mate y me alentaba con ojos decididos.
- ¿Qué les parece Parallel Tiny Little Monkeys?- dejé escapar de mis labios las palabras y cerré los ojos esperando la explosión de negativas. Pero después de un segundo de silencio los abrí con curiosidad.
- Me gusta- dijo Wally como catando las palabras que todavía le resonaban en los oídos.- Es… raro, claro, no podía ser de otra manera, pero tienen personalidad.- Miró al resto y preguntó- ¿opiniones?
- Lo apruebo, capitán.- Dijo Tycho y dio el visto bueno con su pulgar de afirmación. Me dedicó una mirada cómplice y nos preparamos para lo peor.
Maciel se rascó la pera con sus dedos resecos y ásperos. Miró el techo un segundo y balbuceó algo. Todos lo miramos con intriga, a la expectativa de su respuesta. Pidió otro mate con la mano y dijo- Por mi está bien, ponganlé nomás.
Más tarde Maciel me confesó que creía que el nombre significaba algo de pijas y monos. Vos sabés como es él.

Campamentos de soledad

Cuervo,

Si la vida fuese más fácil y sin gracia, ahora solo bastaría que pienses en tu hermano mayor para darte cuenta como actuar y como te gustaría ser de grande. Pero sé que nunca voy a ser un role model y si hay algo que me queda es, quizás y con suerte, servir de contra-ejemplo. Obviamente, no es lo que me gustaría ser, pero a fuerza de errar constantemente, establezco una pauta de conducta no-esperable y hago de barco encallado-faro. Algunos nos tenemos que reventar contra el alambre de púas para que el resto nos pase por encima o para que digan: "¡Qué boludo!, ¡por ahí no se puede!". Pero hasta que ese boludo no se hizo mierda contra el alambre de púas todo daba igual, las opciones eran inocentemente vírgenes... (...)

Una carpa, una noche y el abismo de saber que todo se termina.

Siempre es Domingo

Lunes temprano y empañado, feriado y dormido,
quizás con resaca de la noche anterior.
Para mí siempre es Domingo, de pelusa en el ombligo,
con zumbido en los oídos por el ruido del avión.
Se deshacen los nudillos, gira el dedo en el pestillo
"Buenos días" dice el gordo, con cara de ensoñación.
"¿Qué hacés vos tan temprano?", "Yo te hacía levantado
Venía a saludarte porque ayer se me pasó"
Se abren puertas sin un ruido, "No te digo, estás perdido"
¿y qué voy a hacer yo conmigo? Dos mates y se acabó.

"Vos tendrías que pensar que la vida-" y se calla
mi mirada de canalla ya lo tiene sin cuidado
"No empecés". Me dice "Pablo, te confieso que es extraño
que vivas como ermitaño, sin rumiar una emoción"
Lo miro y no digo nada, no le esquivo la mirada
pero hay algo adentro mío que hace rato se marchó.
"No volvamos con lo mismo" digo y le revuelvo el mate
esas cosas no se hacen, protocolo de infusión.
Más allá un dios se cae y la mufa está picando
yo buscando ser de palo me envolví en confusión
"¿Este es o este se hace? pobrecito en su desastre
no se da cuenta que, el lastre, él solito se lo dio"

Me levanto y doy las gracias, y enfilo pa'la puerta
es el fin de otra hora muerta, en la morgue del reloj
Él me mira desde el llano y le envidio la llanura
porque cuando la vida es dura y no tiene compasión
Me gustaría tener su simpleza, esa tonta ligereza
que le impide complicarse con delirios sin razón
y yo, con filosofía, hoy vomito en poesía
buena suerte en tu vida, quien no busca salvación