Siempre es Domingo

Lunes temprano y empañado, feriado y dormido,
quizás con resaca de la noche anterior.
Para mí siempre es Domingo, de pelusa en el ombligo,
con zumbido en los oídos por el ruido del avión.
Se deshacen los nudillos, gira el dedo en el pestillo
"Buenos días" dice el gordo, con cara de ensoñación.
"¿Qué hacés vos tan temprano?", "Yo te hacía levantado
Venía a saludarte porque ayer se me pasó"
Se abren puertas sin un ruido, "No te digo, estás perdido"
¿y qué voy a hacer yo conmigo? Dos mates y se acabó.

"Vos tendrías que pensar que la vida-" y se calla
mi mirada de canalla ya lo tiene sin cuidado
"No empecés". Me dice "Pablo, te confieso que es extraño
que vivas como ermitaño, sin rumiar una emoción"
Lo miro y no digo nada, no le esquivo la mirada
pero hay algo adentro mío que hace rato se marchó.
"No volvamos con lo mismo" digo y le revuelvo el mate
esas cosas no se hacen, protocolo de infusión.
Más allá un dios se cae y la mufa está picando
yo buscando ser de palo me envolví en confusión
"¿Este es o este se hace? pobrecito en su desastre
no se da cuenta que, el lastre, él solito se lo dio"

Me levanto y doy las gracias, y enfilo pa'la puerta
es el fin de otra hora muerta, en la morgue del reloj
Él me mira desde el llano y le envidio la llanura
porque cuando la vida es dura y no tiene compasión
Me gustaría tener su simpleza, esa tonta ligereza
que le impide complicarse con delirios sin razón
y yo, con filosofía, hoy vomito en poesía
buena suerte en tu vida, quien no busca salvación

Pensamiento Optimista y "prime-time" del día

Allá afuera, en algún lado, hay una sit-com que te necesita.

Sobre como respirar

Una traducción ligeramente libre del "Manual de Instrucciones".

Para respirar:
A)- Comprenda que usted está vacío. Su forma solo es el recorte de materia en la nada y la nada misma lo conforma. Su contorno esta asido al espacio levemente. Pronto no quedará nada de usted, volverá a la nada. Todo está perdido.
B)- Una vez entendido el punto anterior, recuerde la última vez que llovió e imagine tomar una fotografía de las gotas cuando caen. Quite todo movimiento de la escena. Solo debe haber gotas inmóviles en el espacio. Usted debe situarse entre las gotas.
C)- Recapacite que, a pesar de la lluvia, de las gotas en todas las direcciones, el vacío sigue existiendo. El vacío perdura en su interior por más que se rodee de cosas y gente.
D)- Inhale.
E)- Sienta como la nada se revuelve con el aire que acaba de ingresar en usted. El mismo aire que se agitó dentro de otro ser humano, el mismo aire que acarició la piel animal, la sombra vegetal, el frío de la lluvia. El mismo aire aséptico e inmutable. Usted está lleno de indiferencia.
F)- Retenga el aire en sus pulmones y sienta como poco a poco comienza a arder, prisionero en su minúsculo cuerpo, deseoso de volver a la nada mas extensa, peleando por escapar de su egoísta grasp¹
G)- Exhale.
H)- Imagine que ese fue su último suspiro. No fue diferente al anterior, no será diferente el siguiente. Sienta como todo escapa de usted. Solo sus bordes lo diferencian de la nada.
I)-Repita el primer punto.

¹: Puta, estuve pensando media hora a que palabra podría traducirse "grasp" y que no se pierda la misma idea de unos dedos cerrándose con dificultad y necesidad y no dí con ninguna. Si les parece y no pueden dormir, "agarre" podría ser una traducción válida, pero sepan que no me convenció en lo más mínimo.

Apoyándonos en la idea de que lo transitorio es permanente

Really, right now, the Strangeness doesn't catch me off guard. Even though, now and then, I find myself reading those sentences out loud (( and I swear God, I blush everytime I hear them )) it doesn't affect me THAT much anymore. You know, that now-unfamiliar cocky attitude... tongue in cheek, laid back, screw 'em all way of pretending to be. That ain't me. Or herself, who knows. You get to a point where you can no longer tell if it's you or if it was her all along. It doesn't make much difference, anyway.

Guess you have to be really beaten up, really fucked up and left for dead to realize that we are all the same. We are all lost and scared to death. We've all got burned and we've all lost that bet where we placed all our chips. But then, despite the forecast , there's life, or something that taste like it. And there you are: lost, broke, burnt and Planet Earth never cared about it. It just kept strolling through space like everyday, and everyone on it didn't notice anything at all. They never saw the world crack and fall to pieces.

But your eyes ain't the same. Or that part of your brain that tries to understand what on hell is happening in front of your nose has changed... And it's like shifting realities, as if everyone decided to play another game all of the sudden. The first time you do it, I mean, when you make a stranger of someone you've got to know since forever... That surely brings you down. Sure it got me down, I invented something that is actually below the down area. That down it was.

And when you get to the point you can tell what just happened, when you grow the brains to articulate the idea out to someone, they say that they know. Man, they knew it all along!. "That's how life is". "Dude, it was printed in the instruction manual, right before how to breath". So, you roll back to your bed and wonder if it's the world that has stranged itself or if it was you, not willing to see the change, stuck to the no-longer-ever-lasting reality you've built around your dreams like a retarded ant.

Luckily, some time later you no longer care about it. 'Cause, Who knows? Was it the egg or the chicken? "Did I listen to pop music because I was miserable? Or was I miserable because I listened to pop music?"
So, cheer up, it isn't all bad news. You no longer care. Yet you shiver. You fucking shiver every fucking time you no longer give a fuck about it. Just don't make a deal about it.

Entendeme

- Deberías intentar ser un poco mas claro- me dijo con una mueca de lija de madera color verde.- Vivís enroscándote para explicar lo que, en diez palabras, puedo decir yo. Sos realmente insufrible.

Intenté ordenar los pensamientos lo más rápido posible, ya que compartíamos el odio a los silencios entre palabras que se extienden por más de dos segundos durante una exposición sentados sobre sillas de plástico. Pero ella se estaba incorporando, así que eso me permitía arrastrar las palabras como una culebra sin sonar demasiado pedante. De haber seguido sentada, eso hubiese sido muy impropio. De esa manera, me hacía ganar un poco más de tiempo para pensar que decir.

Me dirigió la mirada propia del segundo que pasa entre la pregunta y la respuesta, ese abrir de ojos y movimiento de cabeza parecido al "no-no". Pero ella no había hecho una pregunta. Lo dudé por un instante. No, estaba seguro de que no había hecho ninguna pregunta. Antes de seguir ordenando las ideas (( tarea que se me empezaba a dificultar porque ella no me daba tiempo para hacerlo y me obligaba a responder sus ataques gesticulares )) levanté azul y sinceramente mis cejas y apreté el labio como si hubiese mordido un limón. Quizás exageré. Su "no-no" fue cambiando a "si-si" de sorpresa.

Victorioso, logré que las ideas de "personalidad" y "permanencia", se acoplen casi a la perfección. Hubiese ahorrado mucho más tiempo ubicándolas si las hubiese organizado alfabéticamente y no por aroma. Tomé nota de la sugerencia y antes de que la primer palabra salga de mi boca, empecé a ver como terminaba "permanencia" y cual de las otras ideas encajaría adecuadamente.

Bajé la mirada para intentar ver a mis labios pronunciar "Bueno". Siempre me divertía ver mis labios borrosos en piel. Quise detenerme, porque consideré que quizás encontraría insultante que dedique mi atención a esa pavada en vez de medir lo que decía, pero supuse que no se daría cuenta. La "U" se desvaneció tan pronto como se formó y volví a lo blanco a buscar la siguiente forma. De casualidad dí con "negación" y con mucha fuerza y rugosidad, la pude acomodar entre "personalidad" y "permanencia". Obviamente, ahora "permanencia" terminaba con otro contorno, pero como conjunto quedaba mas uniforme. No sonreí porque no era adecuado.

Me detuve solo por un segundo en el "si-si" que se volvía inmutabilidad fría y odiosa. No podía dejar que eso interrumpiese el armado de las ideas, así que le dí la orden a mis ojos de que se fijen en algo lejano, que no llame mucho la atención. De fondo, a través de la ventana del comedor, una televisión en mínimo irradiaba un halo gris y salado. Como si tuviese una gravedad impropia de un objeto de su tamaño, mis ojos se anclaron en la pantalla, pero pronto los hice mover a otro punto. Si había algo que odiábamos en este tipo de conversaciones era perder a la otra persona con la mirada fija en la televisión.

Mis labios estaban juntos. Ella giraba sobre sus talones. Pude notar lo agudo y rosado de sus pómulos antes de que su pelo azabache los ocultase. Las ideas seguían ahí, lo mismo que yo en la silla plástica y la inaudible tele de fondo. Había tardado demasiado tiempo y mi exposición había terminado. Por lo menos, así lo creyó ella y eso creí yo.

Seguí las líneas de su cuerpo alejarse hasta la puerta que daba al comedor, el único escape desde el patio. Sabía que había una idea que en cualquier momento se pegaría a "permanencia", que había acabado tan abruptamente. Alguna idea enfermiza, violeta y crujiente, destinada a cambiar la forma del resto del conjunto. Una de esas ideas que tardan más tiempo del que poseemos para ver aparecer. La puerta sonó con letras en negrita y…
-Bueno, así soy yo.- recordé haber dicho.- Si no te gusta, podés irte.-

Irónicas elecciones binarias únicas

Todo sería mucho mejor si la vida fuese en blanco y negro y un millón de matices de gris.

Y Upon the Dull Earth también...

(...)
- No es eso- explicó Tim-. Para nosotros, ella no ha desaparecido. Sigue ahí, en otra parte del tablero que tu no puedes ver. Siempre estuvo allí. Siempre estará. Ninguna pieza, por pequeña que sea, se sale jamás del tablero.
- Para vosotros.
- Si. Estamos fuera del tablero. Es posible que nuestro talento llegue a ser compartido por todo el mundo. Cuando eso ocurra, ni la tragedia ni la muerte se malinterpretarán.
- ¿Y entretanto?- Curt ardía en deseos de que Tim accediera.- Yo no poseo el talento. Para mí, ella está muerta. El lugar que ocupaba en el tablero está vacio. Julie no puede llenarlo. Nadie puede.
Tim reflexionó. Parecía sumido en sus pensamientos, pero Curt presintió que su hijo se desplazaba incesantemente por los senderos temporales, en busca de una refutación. Sus ojos se clavaron otra vez en su padre y asintió con tristeza.
- No puedo enseñarte el lugar que ocupa en el tablero- respondió.- Y tu vida esta vacía en todos los senderos temporales, excepto en uno.
Curt oyó que alguien se acercaba por los arbustos. Se volvió... y entonces , Pat cayó en sus brazos.
- Este- dijo Tim.

Dick, Phillip K.(1954) A World of Talent.

And in the end...

Terminé The Beatles: Rock Band.

Hacía tiempo que un juego no me hacía sonreir a cada instante. ¡Carajo! Hacía tiempo que algo no me sacaba una sonrisa a cada instante. Empezando por la secuencia introductoria, hasta por cada una de las canciones cuidadosamente seleccionadas, TODO me maravilló. Si habré tenido que reiniciar canciones porque me perdía en las animaciones de fondo genialmente logradas (( Particularmente en los ojos hipnóticos de Ringo en "Within you Without you" )).
Debo admitir que al principio tuve miedo, como cuando tuve miedo de respirar o de caminar por Manuel Castro, o de que sea un día de lluvia. Pero lo soporté bastante bien y las canciones destilaron solamente lo lindo del recuerdo.

Para el final, ya estaba en paz con los Beatles, estaba en paz con sus canciones y con los momentos que habitaban en sus acordes. Para el final, con la piel de gallina y los ojos vidriosos, los fantásticos Beatles digitales me esperaban con una recompensa que me lleno de alegría o tristeza o melancolía o quien sabe.
Pero me llenó.

Yo le hago caso...

... porque soy un pelotudo y por muchas razones más.

Me bajé la discografía de Caballeros de la Quema porque espero que las cosas pasen de moda para que me gusten.

Dos negras dominicanas, una casa en la playa, tiempo que perder, doscientos don perignones, y la cara dura a prueba de chichones. Secretos, amores, canciones mas mejores, invitarlo a Marlon Brandon una noche a cenar. Ganar un puto sorteo, que la democracia no nos tome el pelo. ser mas compinche de mi soledad, no andar de oferta cuando vos no estas. Un cuore que no tropiece treinta y cinco veces con la misma piedra, un buen cáncer en los huevos para los Galtieri y para los Massera. Amigos, enfiesten, que me duren los dientes, poder olvidar cuando se me de la gana. Que el cielo nos quede a mano, por si en el infierno no quedan mas camas. Venderme caro al peor postor, pensar despacio y con hambre de gol. Diez kilos de sangre fría ,siempre en el bolsillo un buena mentira, tener suerte en los fracasos, y con los pecados buena puntería, de postre un gran vino, de entrada un buen ombligo, un safari hasta las tetas de Graciela Alfano. Ser viejo cuando no duela y que la huesuda no me tenga en cuenta. Que no te alcance lo que no te doy, que no te sirva lo que nunca soy.

Y ser una tarde de otoño y una bomba de neutrones y esas cosas que ya sabían que quería ser...

Fragmentos de una novela (( que todavía no escribí ))

- Escuchame, ¿sabés qué estaría genial?
- MMmmm.... nop.
- Pará, porque es complicado, avisame si te perdés.
- Ok, avance nomás, capitán.
- Bueno, estaría genial un aparatito como un GPS...
- ¿Como un GPS en lo físico o en lo... en lo que hace?.
- En lo que hace. Y que cuando... No, eh, en lo físico también puede ser, así, chiquitito, táctil... bueno, y que cuando uno camina no te marque donde estás, sino, donde deberías estar.
- Es una boludez.
- No, no, escuchá. ES GENIAL.
- No, es una pelotudez, porque no sería un aparatito, sería algo así como una brújula metafísicamente capaz de decirnos donde deberíamos ir... como la de...
- No es micrófono.
- ¿Qué?
- Que no es un micrófono.
- ... Como la de Piratas en el Caribe.
- Del... Caribe.
- Se igual.
- ¿Y? ¿Cuál es el problema?
- El problema es que tiene que ser un aparatito y no una brújula vudú, ¿entendés?. Todo tiene que ser una aplicación del iPhone y no una bolsa con huesos o confeti. Todo tiene que ser un go-go-gadget y no una marca de tiza en el suelo.
- ¡LA PUTA QUE TE PARIO FABIÁN, NO ES UN PUTO MICRÓFONO!
- ¡AHÍ TENÉS, LA CONCHA DE TU HERMANA!
- GRACIAS, HIJO DE UNA PUTA.
- ... bueno, ¿entendés?
- Pero, ¿no sería genial? Vos estás en un lugar, super embolado, diciendo:"¿Qué hago yo acá?" y sacás de tu bolsillo el aparatito y te dice: "Vos tendrías que irte de acá a 20 cuadras, que hay un video club que tiene una película que te gusta mucho y no podés conseguir por ningún lado".
- ¿Todo eso dice el aparatito?
- Seh... Porque justamente, sabe lo que vos querés...
- No vas a mi punto.
- ¿Qué garcha importa tu punto?
- Jajajaja, boludo, somos dos locos hablando.
- Vos, forro, jajajaja... Ahora nos vamos a reir media hora.
- Jajajajaja... pará... pará...
- Ufffff... pffjajajajjaja
- Jajajajajalaputaquetepariojajajjaja
- Bueno... ya está.
- Si, ya está... hablame del aparatito...
- Pensá en capitales de paises.
- Pelotudo.
- ¿Qué?
- Nada, ni siquiera sabes.
- Como quieras.
- Che, Beto
- ¿Qué?
- ¿Sabés que me diría el aparatito ahora?
- Si, "Andate a la mierda"
- Precisamente.

Sobreviviendo a La Muerte (( del Amor de la Vida ))

O como morir de a poco, un poco mas rápido que el resto de los mortales.

Seguramente usted vio El Efecto Mariposa. Sino, paso a resumírsela porque es clave para lo que viene después y válgame Dios, no quiero que no entienda ni una sola palabra de este texto (( epa, triple negación... bueno, le doy un segundo para que la decodifique y seguimos)).

¿Listo?

Bien, como le decía, El Efecto Mariposa es una película muy mala, pretenciosa y complaciente, en un nivel básico, de los deseos de la psiquis. Sigue la historia de Ashton Ketchum, un joven entrenador de psicólogo, que no recuerda muy bien su infancia ni donde atrapó su primer legendario por una extraña enfermedad heredada de su padre. Por suerte tiene varios save game antes de cada gimnasio y, ya que su vida es una mierda, se pone a mirar que hacía por ese entonces. La cosa es que cuando levanta un save game, puede actuar de manera diferente, y eso hace que "el futuro" entre comillas, porque es el presente de cuando lodea el save game, mute de manera insospechada, siguiendo la lógica del efecto que le da nombre a la película.
El efecto...mmmm... mmaaaa... mariposa... Vamos, ¿Todo le tengo que explicar?
Bueno, a lo que voy con todo esto es que cada vez que vuelve al futuro/presente sus NEURONAS SE RECONFIGURAN (( lo pongo en mayúsculas porque es demasiado genial )) y le sangra la nariz, justamente porque SUS PUTAS NEURONAS SE MUEVEN DE LUGAR POR LOS RECUERDOS NUEVOS.
Burrada fisiológica aparte, es una buena metáfora para demostrar lo profundo del cambio. A Ashton le duele el pasado que muere y nace en él, esa masa de momentos que dejan de existir y se escapan de su mente, para hacerle lugar a un sinnúmero de alternativas que se solidifican en sinapsis nuevas. Que pueta.

Planear una vida con otra persona, por más que sea un plan compartido a medias, es como hacer un save game a futuro. Algo así como en el último Alone in The Dark, que uno puede ir al último nivel salteándose horas de juego, confrontaciones y rompecabezas a resolver, pero con la diferencia que, al igual que en El Efecto Mariposa, ese futuro es solo uno de los miles posibles. Mierda, cuando hagan eso en un videojuego vamos a haber llegado a lo que Peter Molyneux viene prometiendo juego tras juego y nunca cumplió.
Me estoy yendo un poco por las ramas, avíseme, que sino sigo ad infinitum.
En fin, cuando uno formaliza una relación y comienza a tener un prospecto de futuro, tiende a "clavar la bandera" en ese futuro ideal. Bueno, suena como el ojete y ustedes, mentes putrefactas, con solo pensar en clavar algo ya tienen una erección. Digamos, "Hacer un faro" de ese futuro ideal. Sabiendo completamente la naturaleza volátil y efímera de ese futuro, uno asienta las bases de una relación en algo que todavía no existe y solamente es UNO DE LOS MILES posibles (( lo pongo en mayúsculas porque remarcan mi punto )) pero, acá hace entrada el aspecto emocional... No nos importa. Lo creemos único y hasta destinado a ser. Los sentimientos nos cagan la razón y nosotros ESTAMOS FELICES DE QUE ASI SEA (( Lo pongo en mayúsculas porque es verdad )), porque, seamos honestos, un mundo de lógica y razón, Vulcano aparte, es una mierda sinsentido. Y así, bajo la luz de ese Faro de la Tierra Prometida, bajo el calor incipiente de un hogar que nunca tuvimos y siempre deseamos, nos lanzamos ante cualquier eventualidad, hacemos los sacrificios más arriesgados y nos sublimamos en la pequeñez de recibir un poco de amor y nada más. ¡Faaah! Estoy peor que Borges yo.

Pero puede suceder que ese futuro, tan utópico y endeble, desaparezca de buenas a primeras, por las incidencias del tiempo, los roces de la cotidianeidad o por un tema de usos horarios y cosas personales que no les importa ni vienen al caso, pero seguro que ya tienen una idea, si no tienen vida propia. Y entonces les sangra la nariz.

Y sangra todo el futuro, desde el próximo segundo hasta la muerte misma, que se acerca, a pasos agigantados, a veces, hasta esconderse atrás de un frasco de pastillas recetadas contra la ansiedad o debajo del último escalón de la escalera. Y sangran los hijos y sus nombres, y la casa y el perro y la vida de ensueño altamente posible que ahora solo es parte del imaginario que le corresponde a los idiotas optimistas, a los tontos enamorados, esa especie que nos contaba en sus filas y ahora solo vemos pasar con incredulidad y desconfianza, mientras nos acurrucamos en la sombra del hastío y el odio. Recuperamos la razón debajo de capas y capas de sentimientos muertos y planteamos una ciencia de los embrujos del amor. Analizamos con muchísima más precisión, somos mas certeros que nunca, calculadoras humanas, perfectas maquinarias del psicoanálisis. Y es evidente, querido, como no te diste cuenta, flor de boludo resultaste ser…

En el caso que a usted le esté sucediendo esto, sentirá que está muriendo un poquito por dentro y, efectivamente, ESTÁ MURIENDO POR DENTRO. Por lo menos su futuro más perfecto. El que realmente le importaba, digamos. Y es muy probable que usted también quiera agregar al obituario el concepto de amor, de alma gemela, de felicidad o de la proporción perfecta para hacer Mostanesa. Está gratamente invitado a hacer una fosa común para todo lo bueno y feliz que existió en su vida. Mierda, es su miseria, no voy a decirle como generarla.

Bueno, quizás si. Con una lista. A todo el mundo le gustan las listas.

Etimologia

Siempre me gusto el sonido de la palabra "awkward"...

El sonido, no los momentos que describe. Por que no deberia ser asi...

Oral Test

-Cepeda, pase al frente, digame lo que sabe...
-Lo que? No, pero, seño, no aviso nada.
-De su respuesta depende como le vaya a ir a partir de ahora.
-No, pero, pero (entrando en panico)... No prepare nada...
-A esta altura ya lo deberia saber bien, digame lo primero que le salga.
-No, dele, deme una semana. (ya en panico)
-Ya esta arriba del puente. Tiene dos opciones, Cepeda, responder o saltar y hundirse...



And as the story goes, the box is open...

Pensamiento Optimista y matematicamente irónico del día

Caí en cuenta de que si los días que le restan a tu vida son negativos, el prospecto es sumamente positivo.

Sobre la poca personalidad que me caracteriza

No se puede abordar científicamente el caso, porque se basa en un dogma, en un axioma irreal e inamovible y no hay "pero" que valga. Droscov Liesch podía elegir a gusto lo que iba a suceder. Así de simple y bonito. Si quería que fuese un día soleado, bastaba con pensarlo. Aun mas osado, podía desear que fuese el 15 de Julio y lo sería. O el 30 de Febrero o el 47 de Magnus. Su voluntad era realidad.
Droscov podía discutir los finales salados de un libro con el autor o cambiarlos a gusto. Odiseo nunca llegó a Itaca, se casó con Julieta y se dio muerte al verse como un anciano pretendiendo a Penélope. El único que sabia que así no debía ser era Droscov, para el resto, palabra santa.
Droscov nació ya adulto, de un suspiro, de un relámpago. Fue el hijo mimado de grandes pensadores, hermano de ciervos, padre de Mesias sin martirio. Droscov no necesitó aprender, porque ya sabía y fue poeta, novelista, dramaturgo y soldado inmortal. En sus debates políticos jamás trastabillo y, por unanimidad, alcanzó el cargo. Otras veces simplemente aparecía su libro en los mostradores de las librerías y él lo leía fascinado, sin conocer el final.
Había días en que no tenía el humor para soportar la fama y se volvía el hijo de un vecino, el portero de una torre de departamentos, el celador de una fabrica cerrada.
Un día, Droscov se llamó Bret, otro día Finch y luego Cronos. Pero siempre volvía a ser Droscov, porque le aburría tantos cambios.
Conoció el amor innumerable veces. Besó los mas distintos labios y sintió el placer en todas sus formas. Se enamoró y se aburrió, tuvo toda clase de aventuras amorosas en las que siempre salió airioso. Un día, le cayó tan bien la esposa que se había inventado que no quiso cambiarla mas y así probar lo que sería una constante.
Droscov y Letinia Liesch recorrieron el mundo, los veinte continentes, y ya cansados, decidieron vivir en el pueblo que Droscov creía recordar de niño.
Droscov fue alcalde y verdugo, cosechó maíz, crió vacas y tuvo un exitoso estanque de camellos.
Caminando por el pueblo, creyó ver a su padre y lo invitó a que viviese con Letinia y él y que le ayudase con los manzanos. Fue inmensamente feliz cuando supo que sus hijos tendrían un abuelo que les cuente historias. Quiso un bar donde embriagarse con sus amigos y fomentó con ellos una vida pacifica, humilde y solidaria.
Sus amigos, hijos y esposa estuvieron a su lado cuando su padre falleció y lo acompañaron en el júbilo de ver a sus hijos casarse.
Pronto Droscov estaba contándole a sus nietos fantásticas historias en donde su abuelo había sido un famoso escritor o un indio aguerrido.
Un día Odiseo volvió a Itaca y Julieta murió con su Romeo y nadie, salvo unos pocos, lloraron a Droscov. En su lapida escribieron "Vivió como quiso" y todo fue como debió ser.

Fatalidades de fin de semana

El clochard que me decía Sören se murió de un golpe de calor, me cuenta la gente de la concesionaria y a mi me duele mucho la cabeza.

Encontronazo en el cuaderno de sueños

Porque para ser persona solo basta ser, sin mas, sufrir o reír o lo que sea, pero es inmediato, se es, lisa y llanamente. Y si su boca esta ladeada de dolor, el hígado estallándole en virutas que le desgarran el estómago, simplemente es. Eso es ser persona. Usted como persona se tiene que dar cuenta que no hay otro proceso de por medio entre ser y ... y que?, no? si simplemente nos queda ser y ya.

Pero al escribir, no solo tengo que doler como el personaje, tengo que ser el personaje y también ser su labio ladeado y las partes del hígado que le estallan en el estómago. Se me levanta otra instancia de existencia, algo como una cortina de agua que no me deja ver del todo a la persona, o bueno, lo que sea que va a ser. Y entonces nace en mi la necesidad de ver a la persona, y empiezo a nombrarla, y con nombrarla se borra la cortina de agua, se hace nítida su forma y fondo y ángulos y es, pero después de ser pensada y no es lo mismo. No se es lisa y llanamente, hay todo un trabajo de abstracción de mi, dejo de ser yo para permitir ser al otro, porque sin mi sin-mí, la cortina seguiría tan insondable como siempre. Y la ojeras que le oscurecen la vista no son instantáneas como cuando existen en una persona, que están ahí, uno las ve a la mañana y le pregunta al otro si durmió bien, no! estas ojeras van apareciendo lentamente en la realidad, tecla tras tecla y antes de la "oj" no existía esa ojera, no existía la piel que lindaba con el ojo, no existía la posibilidad de ojera. Y todo lo demás, todo lo abarcable en la descripción minuciosa de la realidad que uno hace, aquello que le roba a la cortina de agua, va saliendo como si uno tirase de un hilito. Mete la mano a través de esa cortina que es fría y muerte y agarra un poquito de lo que hay detrás, apenas lo pellizca y tira y sale un pedazo de realidad, seguida por otra, que del otro lado coexisten, pero del lado de acá son una procesión de segundos mezclados con palabras, una especie distinta de ser, porque se es por capítulos, y "Aquel hombre es Juan" nos habla de la distancia que hay, para luego decirnos que género posee y por último como lo llamaremos. Y en la realidad nada de esto pasa. Ahí esta Juan, un garca, mal tipo y nos pega en la subjetividad observante ese Juan, esos metros que nos separan, esa complexión que lo diferencia de las mujeres y las mil y un cagadas que habrá hecho, porque no es ningún santo, usted sabe, pero todo, todo, todo nos golpea en una molécula de segundo.
Y vaya uno a saber si Juan es un mal tipo o si da esa impresión por las ojeras que tiene, que para mí, querida, son porque comió mucho frito y el hígado lo debe estar matando...

05/01/2010

El eterno retorno

¡No lo hagas!
¿Qué importancia tiene?
La gente en la vereda mirandolos
Por favor, por mi, no saltes
Su ropa con el viento
No, no, no
El piso, la pared, la eterna pared.
Recordar.
La eterna pared, la pared, el piso.
No, no, no
el viento en su ropa
No saltes por mi, por favor.
Los ojos de la gente en la vereda
¿Qué importancia tiene?
¡No lo hagas!
¿Qué importancia tiene?
El susto en los rostros de la gente en la vereda
No saltes, por favor, hacelo por mi
su ropa saludando con el viento
No, no, no
El piso, la pared, esa eterna pared
Recordar
La pared, aquella impenetrable y eterna pared...

Pesamiento Optimista y medio gay del día

Dado que todavía no está determinado, el centro del universo podría ser usted!

Eso si, que no se le suba a la cabeza, porque si pierde el equilibrio nos vamos todos a la mierda.

Regalos de Navidad

No quiero que te vayas
dolor, última forma
de amar. Me estoy sintiendo
vivir cuando me dueles
no en ti, ni aquí, más lejos:
en la tierra, en el año
de donde vienes tú,
en el amor con ella
y todo lo que fue.
En esa realidad
hundida que se niega
a sí misma y se empeña
en que nunca ha existido,
que sólo fue un pretexto
mío para vivir.
Si tú no me quedaras,
dolor, irrefutable,
yo me lo creería;
pero me quedas tú.
Tu verdad me asegura
que nada fue mentira.
Y mientras yo te sienta,
tú me serás, dolor,
la prueba de otra vida
en que no me dolías.
La gran prueba, a lo lejos,
de que existió, que existe,
de que me quiso, sí,
de que aún la estoy queriendo.

Salinas, Pedro. La voz a ti debida, 1933.