Should've gone to rehab...

Que pretensión morirse a los 27 años...

Ahora, mis queridos morbosos, a bajarse la discografía y buscar las fotos del cadáver.

Personas que, por ahí, viven por ahí

Extraña la suerte de Cristobaal F. que, por un estornudo del oficial del Registro Nacional de las Personas (( quizás ocasionado por el hierático aleteo del Espíritu Santo )), terminó con una "a" de más en su nombre y así, sin mediar la moral y las buenas costumbres, conjugó a un mártir cristiano y a un oscuro señor de las moscas en su denominación civil, para la indignación de las maestras de catecismo o catequesis.

Salvando eso, tuvo una vida mediocre como vos y yo.

Desayuno

Me deshago como un hojaldre bien hecho
con la sequedad absoluta y el crujir sereno
y eso que no me gusta el hojaldre.

Peor sería ser como las palmeras,
un mazacote apelmazado,
de escamas que no pueden liberarse
de una pintura nacarada de azúcar
y almíbar.
¿De qué sirven las cualidades
envueltas en su contrario?
¿De qué sirve la liviandad de la escama
en un denso arrecife?
¿De qué sirve el corazón bueno
de un hombre de ignominia y desagrado?
¿De qué sirve un alma indómita
en un cuerpo encarcelado?

De nada sirve
un corazón sobre un altar,
siendo bueno y sin latir,
de nada sirve un alma suelta
sin un cuerpo al que nutrir.

Por eso mejor hojaldre,
seco y sin sorpresas
y aunque me pese,
viene bien a la hora del mate.

Planes para días lentos

Buscar un extraño. Aprender su rutina. Mientras más repetitiva sea, mejor.

Buscar tres personas que compartan su sentido del humor y del deber y que estén dispuestas a seguir a la víctima durante un día.

Durante el transcurso del día elegido para esta fase, acercarse en forma separada al extraño y decirle:

Estás en coma.

o

Despertá.

o

Nada de esto es real.

Una vez dicho eso alejarse sin más y si uno es confrontado, negar haberle dicho algo.

Reunirse en un bar y, entre cervezas y risas, escribir un cuento sobre como cambiaron su vida.

Fechas Patrias

Garúa un día de oscuridad,
como chispas de pureza dirigiéndose hasta el suelo
junto al fresco del arroyuelo
donde antaño, se ahogó el bautizado.

Desnudo, frente a un sol glacial,
respirando la vida como si fuesen llamas,
Me pensaba único
pero solo era una ficción.

Y esto lo escuché del viento
y lo vi en el firmamento.
Y en mis pensamientos,
creí que era el fin del mundo.
Creí que era el cuatro de Julio.

Empalideciendo en la luz fulgurante,
la luz temida resquiebra y mengua
trayendo a los abrazados hasta aquí.
Y en cualquier lado, a ningún alma le importará
que el fuego se este dispersando,
y ninguna boca querrá hablar de ello.

Mientras tanto, en el fondo de un foso
Jesús trata de fingir una sonrisa
debajo de una nueva lluvia de tierra.

Y esto lo escuché del viento
y lo vi en el firmamento.
Y en mis pensamientos,
creí que era el fin del mundo.
Creí que era el cuatro de Julio.

Y ahora tengo el control,
ahora, que me he caído fuera,
Ayer dormido, hoy de pie
y todavía recordando
tu completa dulzura.
Enciende una bengala
y sostenla en tus manos.

Y esto lo escuché del viento
y lo vi en el firmamento.
Y en mis pensamientos,
creí que era el fin del mundo.
Creí que era el cuatro de Julio.

Tener sed siempre a mano

Cuando uno la luz ha pagado
Y en la oscuridad tiembla de medio
seda con el terrible hallazgo
que la vid es solo un sueño

Es en esos momumentos
donde uno debe ser tira no
oh vi dando los pre textos
y tener sed siempre a mano

y templar si es que se tiembla
y llorar si es que se yo hora
para despertar se vi viendo
parana ser en la aurora.

El post que nadie leyó porque medía un kilometro

... y no hablaba de desamores

Tío y Mamá no me quisieron creer cuando les dije que había una bomba en el jardín. Yo estaba por salir de casa para ir a la escuela, primero pasar a buscar a Loprito por la esquina de 9 de Julio y Azcuénaga, jugar a tirarnos bolitas de paraíso de vereda a vereda y correr una carrera hasta la escuela, para llegar antes de que empiece la clase de la Señorita Silvia que nos tenía entre cejas. Pero antes de poner un pie en la calle, cuando estaba por abrir la puerta del jardín, me di cuenta que, al lado del pinito, estaba tirada la bomba. Entré corriendo a casa, gritando la noticia, pero Tío y Mamá, que estaban charlando en la cocina, no me prestaron atención. Cuando tiré del delantal de Mamá, ella me miró con cara de "los adultos están hablando, Hugo" y yo le repliqué con cara de "Pero es urgente, hay una bomba en el jardín", lo cual fue una inspiración del momento, y aunque me salió bastante bien, siguieron sin prestarme atención. Por suerte el Bobi no dejaba de ladrar y cuando Tío salió cinturón en mano para callarlo, vio la bomba y llamó a Mamá para que vaya.

Uno se daba cuenta enseguida que era una bomba porque era igualita a las que mostraban en las pelis. Tenía tres tubitos colorados, cuatro cables blancos y un reloj digital con números en rojo. Estaba tirada de costado, con el reloj para arriba, muy cerca del pinito. Seguramente el Bobi habría querido ir a pillar al pinito y se habrá asustado al encontrar la bomba. Tío lo tenía de la correa, porque el Bobi se había vuelto loco y quería oler la bomba a toda costa. Mamá me tenía de la mochila porque yo no quería ser menos que el Bobi y quería investigar la bomba antes que él.

Tío y Mamá se miraron y al mismo tiempo se encogieron de hombros. Tío levantó una mano y le pegó con fuerza al Bobi en la mitad del lomo. El cuero del cinturón hizo un chasquido tan fuerte que tapó el ladrido de dolor del perro. El Bobi salió corriendo a la cucha, mientras lloraba agudísimo. En seguida, Mamá levantó una mano y yo me safé de la mochila y corrí hasta la bomba. Para que no me peguen como al perro, agarré la bomba y la abracé como lo abrazaba a Bobi cuando era cachorro. Los dos se quedaron congelados, mirándome con caras de susto.

- Hugo, dejá eso ahí- dijo Mamá, enojadísima. Su tono de voz me hizo abrazar la bomba con más obstinación.
- No Mirta, que no la mueva más que puede explotar. Huguito, quedate así como estás- dijo Tío, que parecía saber más de bombas que Mamá. A mi la bomba no me causaba mucho miedo, por lo menos, no más que el miedo que me daban los chirlos de Mamá. Y todo porque a alguien se le había ocurrido tirar una bomba en el jardín de nuestra casa.
- ¡Pero como va a tener eso en brazos!- gritó histérica Mamá.
- Tranquilizate Mirta y llamá a papá- dijo Tío y cuando decía "papá" quería decir "Abuelo", porque él todavía no entiende que Papá es otra persona. Mamá se fue diciendo algo entre dientes mientras entraba a la casa a buscar a Abuelo.

Abuelo bajó lento las escaleras al jardín y yo le sonreí cuando me guiñó un ojo al verme. Después se dio cuenta de que yo tenía la bomba en brazos y frunció el ceño. Se paró a un paso de mi y le alcé un poquito la bomba para que no tenga que inclinarse tanto al estudiarla.
- Si, es una bomba- dijo Abuelo después de observar el objeto por un rato y Mamá hizo un sonido que parecía de toro enojado.
- ¡Bueno, hace algo papá!- dijo Mamá y Tío la agarró de los hombros y la sacudió un poco.
- Mirta, ¿te quedás tranquila? Andate para adentro que nos ponés a todos nerviosos y esto en una patada lo arreglamos- le dijo Tío muy serio. Sin el cinturón puesto, el pantalón se le bajaba de lado y se le veía el calzón. A mi me causo gracia.
- Yo me voy adentro con Hugo, antes no- dijo Mamá, mientras se ponía a llorar.

Yo no quería ir para adentro, porque seguramente Loprito estaría en la esquina de 9 de Julio y Azcuénaga, preguntándose por que tardaría tanto en llegar y yo odio dejar a la gente esperando. Mamá empezó a moquear y Tío le decía que pare, tonta, que no pasaba nada.

- Che, Núñez- se escuchó en la puerta. Miré por entre las rejas y vi la cara regordeta de Loprito.- Núñez, que vamos a llegar tarde a la escuela-
- Ahora no puedo, Loprito- le grité- tenemos una bomba en el jardín.
Loprito puso cara de entender la situación y a mi ya se me hacía que, como se lo estaba tomando todo el mundo, tener bombas en el jardín era una cosa de lo más común. Mamá estaba teniendo un ataque de llanto y Abuelo tuvo que ayudarlo a Tío a agarrarla, porque le agarró un berrinche que ni te cuento y pataleaba como si estuviese nadando.
- Vení Núñez, dejame ver un poco- me dijo la cabeza de Loprito que se asomaba en un agujero en los ligustros.

Como Tío y Abuelo estaban muy ocupados tratando de acostar a Mamá en el pasto, yo me moví del lado del pinito y fui hasta donde se asomaba Loprito
- ¿Pesa?- me preguntó, a lo que le respondí con una negación con mi cabeza.- ¿Qué viene a ser lo que tiene ahí?- me dijo señalando con la nariz. Yo, que hacía un rato que la tenía en andas, ya me sentía un experto en bombas, así que le explique.
- Esto que tiene acá, ¿ves los tubitos? viene a ser el explosivo; lo de acá son cables que llevan la orden de detonar a la bomba y el reloj es lo que cuenta los segundos que quedan para que explote.
Loprito se quedó mirando largo rato la bomba, primero, con cara de pregunta, después de sorpresa y al final, con cara de tarado y cuando ya me estaba cansando de ser una repisa humana, levantó la mirada y me dijo:
- Pero... ¿no tendrían que ir para atrás los números?

Cuando les pude explicar a todos lo que había descubierto Loprito, nos reímos un rato largo. Abuelo nos hizo pasar a todos adentro de casa para tomar un poco de jugo y Mamá se amigó con Tío, aunque él le seguía diciendo que era una boba. Loprito le decía a Tío que a él también le gustaría que en su casa tiren una bomba, y no tantas piedras, porque él es así de envidioso. Abuelo se tomó el atrevimiento de llevarse la bomba a su habitación para usarla de despertador y, hasta donde yo sé, no hubo ninguna explosión. Lo único malo de todo eso fue que la Señorita Silvia nos puso a Loprito y a mí una mala nota en el cuaderno por llegar tarde y nos llenó de tarea. Todo porque a alguien se le ocurrió tirar una bomba que cuenta para adelante en el jardín de mi casa.

Veinticinco años sin Borges

... y yo escribiendo cuentos. No tengo vergüenza.

Juro que sonó como un bebé llorando.

En la penumbra del cuarto, donde apenas se recortaba el contorno del armario contra la pared, el gato de Sofía dormía en algún lado. Acostumbraba a entrar por la ventana, en cualquier momento de la noche, sigiloso como el ascenso de la luna. Volvía de sus cacerías, de sus enfrentamientos por territorios o hembras, volvía silencioso, con la calma que solo los vencedores conocen.

Nosotros sabíamos que estaba ahí como todas las noches, aunque no lo pudiésemos ver, porque los gatos y los hombres somos animales de costumbre. Siempre que una pierna o un brazo estuviesen fuera de las frazadas, colgando de la cama, el gato venía a acariciarse. Eso nos causaba tanta gracia como asco.

Gracia, porque no precisaba de nuestra cooperación al momento de acariciarse. Bastaba que el brazo esté colgando, para que él se deslice entre los dedos, que lleve la palma hasta su lomo y que enrosque la cola en la muñeca. Todo esto sin que nos diésemos cuenta, pocas veces nos despertaba.

Asco, porque muchas veces venía magullado, todavía sangrando de algún enfrentamiento y a la mañana, nos descubríamos con una mano llena de sangre de gato seca, la cara manchada, las sábanas como un lienzo de una pintura carmesí. Y el gato, en un rincón, durmiendo, esperando la tarde para salir de su letargo y volver a sus andadas.
El abuelo de Sofía desconfiaba del gato, decía que si fuese bueno, ya se habría muerto en algún baldío. Mi novia, en cambio lo amaba como solo las mujeres solteras pueden querer a un gato. A mi me era indiferente hasta aquella noche.

Era entrada la madrugada, cuando el roce del pelo del gato en la planta de mi pie me sobresaltó. Había soñado con tristeza y llantos, y tenía la boca seca. Antes que pudiese acomodarme nuevamente entre las sábanas lo oí. Un quejido lastimoso de bebé, en algún lugar de la habitación.

Quizás era un caso de indigestión de cuentos de Cortazar, la vigilia peleando con el sueño por ver quien interpretaría primero la realidad, entre los escombros de una ficción que poco a poco se volvía oscura como el fondo del cuarto y el sollozo del bebé.

Si era parte de un sueño, ya se tendrían que haber disipado, como la modorra que le iba haciendo lugar a un sentimiento de alarma que no parecía tener sentido. Pero el gemido del bebé volvió a sonar durante un segundo, en la esquina más alejada del cuarto, debajo de la ventana por donde entraba el gato. La claridad que brillaba en la ventana, hacía más difícil ver que había allí debajo.

"Debe ser el gato llorando" intenté tranquilizarme, mientras lo buscaba con los ojos ciegos. Luché contra las sábanas, que habían atrapado mi brazo derecho a lo largo de la noche, y traté de alcanzar el interruptor del velador. Tanteando, dí con el cable y lo empecé a recorrer con los dedos. Hacia arriba, choqué con el cuerpo del velador, había ido en la dirección equivocada. Cambié la dirección y en la mitad del descenso el bebé claramente tuvo hipo, hipo de bebé, no podía ser el gato y parecía estar a un metro de distancia, sobre el escritorio que lindaba con la mesa de luz.

Me paralicé y abrí los ojos lo más que pude, tratando de que hasta la última gota de luz entre en mis retinas y pudiese ver qué era lo que lloraba y gateaba encima del escritorio, qué era eso que estaba a punto de caerse, pero saltaba a último momento a la mesa de luz y se acercaba llorando a centímetros de mi mano y era un llanto de bebé, estaba seguro que era un llanto de bebé reclamando.

Metí el brazo nuevamente en la cama y me cubrí completamente con la frazada. El gemido se ahogó entre las capas de abrigo. Sentía el cuerpo agarrotado, llevado al extremo de la fuerza física, agarrando las frazadas tan fuertemente que me lastimaba las manos. Después de un minuto que tardó una eternidad, el llanto pareció alejarse, volver al escritorio, retirarse hasta el armario, hasta que un último hipo sonó sobre el umbral de la ventana. Hubiese deseado en ese momento asomar la cabeza y ver la silueta de aquello que había estado rondando en el cuarto, pero el terror no me dejó moverme y casi instantáneamente caí en un sueño profundo.

A la mañana siguiente encontramos al gato muerto debajo de la ventana. Estaba tan seco que parecía embalsamado. Después del desayuno, rompí con Sofía.

Terrores ambulantes

No te das cuenta, nena, no te das cuenta que cada vez que te parás abajo de esa luz no sos vos y yo empiezo a ser otro y te empujo contra mi para que no se te deforme la cara pero, que inútil que es, si ya no sos vos, nena, si ya tenés otras cejas y yo te aprieto contra mi cara, siento el calor de tus mejillas y con miedo abro los ojos entre los besos porque las cejas siguen ahí y te cae un mechón de pelo que nunca fue tuyo, que apartás con esas manos que no se parecen en nada a las tuyas y ya es tarde, nena, tengo que meterme dentro tuyo y rescatarte, tengo que escapar de vos y de lo que te estás convirtiendo, y sé que no comprendés, nena, si me mirás con lástima mientras me desespero al pelear con tus formas, porque sé que ya perdiste los ojos también y no sos vos la que me tiene tanta pena, y trato de encontrar un centímetro de piel que sea tuyo, que no haya cambiado, pero no estás ahí y qué lejos que parecés estar ahora, mientras me mezclo entre estas cejas, estos ojos, estas manos, esta voz que me susurra al oído que la haga mía, que no es tu voz y no son mis oídos, porque yo también ya cambié, ya soy otro y puedo verte confundida a los pies de la cama, me apiado y voy a tu encuentro, dejando que los cuerpos se reclamen, se sacien y se amen, no emitimos comentario, solo te miro y te reprocho con tristeza, porque no te das cuenta, nena, no te das cuenta.

Como esta, si vos vieras, tengo unas cuantas tiradas en el fondo del cajón de la mesa de luz

May your shadow be casted, upon the silent bed
upon the empty staircase, spread on every step
May your ghostly fingers send the wind as a caress
so I can join the curtains, in a perpetual ghost dance

May your summer smile burn brightly, shining copper red
and lit my soul as a candle, against the window pane
May your soothing voice sound mighty, like a whisper in my head
May the path be lighted by lighting, may the air be clothed in rain

May "here and now" remain as a promise
As the echo of the only word
May the pass of time remain unnoticed
like memories inside a box
May you and me
Keep echoing
Forever and ever more

... haciendo lo que deben hacer. Juntar polvo y lloriquearle a la nada.

Of all the things I've lost...

Via 9 0 0 0

Hoy tuve 3 dedos en el ojete y no se me ocurre un puto título

Es un lugar extraño, el interior del colectivo, tanto que tengo la impresión de que solo existe uno, que debajo de todas las carrocerías se encuentra esa especie de cuarto mutante, fluctuante pero inalterable, de sillas cambiantes, de pasillos con relieve, de martillos amurados tan difíciles de sacar ante cualquier accidente.

Este espacio común, limbo de uno con diez, aparece al poner un pie en el primer escalón y seguir la procesión, apelmazarse contra la máquina expendedora, balbucear sobre el hombro el importe al chofer y un pasito mas para el fondo, por favor.

Inmediatamente uno se encuentra en el medio del asunto, en un lugar curiosamente familiar, rodeado de extraños que, en su intrascendencia, parecen repetirse en cada una de las ocasiones que viajamos en colectivo. Y uno se abandona en sus pensamientos, a mirar hacia afuera, siempre y cuando la aglomeración de personas y mochilas y carteras y maletines y bolsas y bultos y bebés que lloran y celulares con pequeños parlantes saturados y conversaciones poco importantes entre escolares con hambre de historias de sexo y el ocasional vendedor ambulante lo permitan.

Y si lo permiten y nos aburrimos de ver hacia afuera, coqueteamos con el monstruo de la revelación, porque la pantalla de identidad del interior del colectivo es muy frágil y quienes se atreven a ver un poco mas allá de las formas y las configuraciones espaciales, de las calcomanías y los espejitos recortados en forma de corazón, con nombres de hijos fileteados, tan parecidos a los adornos de tumbas, comprenden que solo hay un espacio sin tiempo, un tiempo sin espacio, una suerte de purgatorio entre puntos de salida y llegada, donde (¿o "cuando"? ¿cómo hablar de un no-lugar?) la pena de la rutina se comparte a través del pasamanos y deja impregnado en la mano su olor a sangre coagulada.

Pero pronto la vergüenza de pecar de egocentrista refuerza la fachada de individualidad, y el interior del colectivo se hace concreto y único, y nosotros dejamos las nebulosas para el espacio, la incertidumbre para la física y el boleto en la mano, por si sube el inspector.

Trilogía de tres triadas de diosas

Con facilidad impropia (Rita bien sabe cuanto me cuesta eludir responsabilidades civiles y de etiqueta) me deshice del saco y la corbata, de la imperenne sonrisa amable y de la conversación manteniendo-contacto-visual-a-un-solo-ojo. Mientras me subía al auto de Valen, este pasó del ronroneo de la espera al rugido de la huida.

Dejé caer mi cabeza hacia atrás lo mas que le permitió el cuerpo y el asiento, esperando poder observar la vereda del salón como un techo y toda esa gente tan bien vestida, como brillantes arañas de cielorraso de iglesia. La risa hizo un rulo en la garganta, un vuelco en el cerebro para bajar a mi cuello. Apretada entre piel y camisa, salió como un suspiro por la boca, tan abierta, que parecía comerse al mundo. De la risa solo conservé el rictus, mientras me acomodaba nuevamente en el asiento, al mismo tiempo que le propinaba una patada al asiento de Valen.

- Que los dioses te acompañen, Valen Phobogetes, y que las Cárites de Afrodita no reparen en cuidados hacía ti. A buena hora vienes a buscarme, en esta nefasta reunión.

-Feliz cumpleaños- me dijo Valen, con los ojos desorbitados de ácido y epopeyas- Vayamos a robarle las tijeras a Átropos, hija de Nix, Guardiana del Juramento, última de las Moiras.

Y nos entregamos a la locura y a la noche, entre alaridos y violencia, como si hubiésemos sido creados para cortejar a las Erinias.

Don't it make you smile?

Via If We Don't, Remember Me.

El secreto de los nombres

Después de tener que escribirlo mas de treinta veces para un credito, me di cuenta que el nombre Antonio, morfologicamente, tiene forma de iglesia.

Esperen, no entornen los ojos...


El tipo resultó ser uno de los capos de la Universidad Católica.

Tiemblan los grafólogos, estoy cargado de conocimiento.

Tarea para casa

A)- Armar el siguiente playlist:

1. Airbag (OK Computer)
2. 15 Step (In Rainbows)
3. Paranoid Android (OK Computer)
4. Bodysnatchers (In Rainbows)
5. Subterranean Homesick Alien (OK Computer)
6. Nude (In Rainbows)
7. Exit Music (For A Film) (OK Computer)
8. Weird Fishes/Arpeggi (In Rainbows)
9. Let Down (OK Computer)
10. All I Need (In Rainbows)
11. Karma Police (OK Computer)
12. Fitter Happier (OK Computer)
13. Faust Arp (In Rainbows)
14. Electioneering (OK Computer)
15. Reckoner (In Rainbows)
16. Climbing Up The Walls (OK Computer)
17. House Of Cards (In Rainbows)
18. No Surprises (OK Computer)
19. Jigsaw Falling Into Place (In Rainbows)
20. Lucky (OK Computer)
21. Videotape (In Rainbows)
22. The Tourist (OK Computer)

B)- Setear el crossfade en 10 segundos entre cada tema.

C)- Shit your pants.

Hay waka lon liroud

Si la salud y la fortuna me lo permiten, a veces juego a ser un shamán de nuevo y doblegar la geografía a mi antojo, haciendo los kilómetros mas cortos con el poder de la canción.

Porque antes, cuando rebozaba magia (( de esa que se perdía si uno la buscaba demasiado )), no había mejor forma de desplazarse que entre árboles y canciones.

De por que nos cruzamos con gente que no queremos ver

Déjenme que les cuente una intimidad sobre el Universo: Es mucho mas chico de lo que se lo imaginan. Infinitamente mas chico.

La diferencia entre el tamaño real y el imaginado reside justamente, en que es imaginado y eso genera muchísima especulación sobre dimensiones, contenidos, fines, principios, propósitos, formas de pago y de reintegro. Además nadie se tomó la molestia de hacer un folleto informativo.

Si les pidiese que imaginen una manzana y luego que busquen una en su casa para compararlas, llegarán a la conclusión que existe una diferencia notable entre la manzana imaginada y la real. Mas aún si en vez de manzanas para postre, compraron naranjas. O un tarro de helado de 5 litros.

Al Universo no se lo puede buscar en la cocina y mirar para comparar con lo que imaginamos, pero si nos fiamos de lo que dicen ciertos seres que habitan de la decimoquinta a la decimonovena dimensión, el Universo no es gran cosa. Obviamente hay que tomar dicha declaración con pinzas, ya que la decimoséptima dimensión dejó de existir cuando colapsó sobre si misma al enterarse de que no era la última dimensión como ella creía.

Para los que nos toca existir solo en las primeras cinco dimensiones, vivimos inmersos en una relación inseparable con el Universo y nuestra dificultad de entenderlo es propia de todas las relaciones. Nunca vamos a entendemos completamente y con el tiempo nos van a entrar dudas de por que estamos juntos, al fin y al cabo. Todos los interrogantes que surjan luego de declarar imposible el conocimiento del Universo, como:"¿Por que me tengo que cruzar con este pesado justo ahora, y por ahora me refiero a esta vida?", serán posteriores a dicha declaración.

Así que la próxima vez que se crucen con un indeseable y les recuerde que el mundo es un pañuelo, sepan que está mas en lo cierto de lo que él cree. O por lo menos, eso afirman ciertos seres que habitan de la decimoquinta a la decimonovena dimensión.

Fragmentos de una tele-novela...

... con la actuación de Gastón Pauls como "El agrimensor".

- Acabo de viajar con el hermano de Felisa.
- ¿"Matiz"?
- El mismo.
- Recontra trolo.
- Seh.
- Hiper recontra trolazo.
- Got it, pal.
- ¿Qué cuenta?
- Nada, bah, no hablé con él.
- Qu'est que c'est?
- Que no hablé con él. Me hice el boludo e hice que no lo veía.
- Hablamos de viajar en colectivo, ¿no?
- Si.
- ¿Entonces como no pueden verse?
- Es que subimos los dos en la estación, yo primero. Me senté y cuando lo reconocí entre la gente que seguía subiendo evité contacto visual a toda costa.
- Alto trolo vos también.
- Es insoportable ese tipo, Beto.
- Si, bueno, pero como machito te tendrías que haber aguantado su putez para después comentarla con un amigo viril y estandarte de la rectitud sexual como yo para reirnos a su espalda.
- Muy argentino promedio lo tuyo, pequeño homófobo.
- Como si ser argentino promedio fuera algo malo.
- Ser un tipo intolerante, partidario de la politica de discriminación de una religión que no practica...
- Tampoco es que hay salir a hacer una ronda con los trolos en la calle, tirando margaritas a los que pasan.
- Tampoco... pero live and let live.
- Es live and let die.
- Eso es una canción de Mc Cartney, tarado.
- Es de los Guns, ves... De las dos versiones, yo elegí la masculina y vos la de putazo. I rest my case.
- Lo mismo digo.
- Bueno, bueno, pero ¿ya está? ¿Eso es todo del viaje con Matiz?
- Si, me parece que me reconoció en un momento y miro para mi lado esperando que lo salude, pero ni quise cerciorarme.
- ¿Cercionar no es cuando te cortan en pedacitos?
- ¿Qué?
- Ahora, que jodida la vida de Felisa. Un hermano super-mega puto y además yo le quemé el cerebro todas las fiestas de fin de año con "Felisa me muero".
- La verdad, le cagaste la vida, Beto.
- Si, man... A veces yo tendría que estar prohibido o por lo menos limitado por una ley.

Half of what I say is meaningless...

... but I'm just letting you know that the medium is the message and God must be in that attempt.

Yo y mis intentos de cultivar empatía en frasquitos

"Esa no quiere ni a la madre, ni a la hija, ni a nadie" dijo el oportuno cliente de las 17:56. "El problema es que la gente tiene ego propio".

Todo un sickening (sic).

Mientras tanto en la Universidad de Switthomme, Alabama, se detectó una alteración en la órbita terrestre, lo cual tomó por sorpresa a los científicos porque jamás podrían adivinar que dicha alteración era causada por la rotación del cadáver de Freud en su tumba.

Y el tipo siguió ranting así unos siete minutos más, porque como a todos los oportunos clientes de las 17:56, la hora de salida de uno le chupa absolutamente un huevo al cubo.

Frases para tener en cuenta

I'm not giving a fuck so hard, I'm burning calories.

Contractulturas

Incomodidad: Situación en la que uno, viajando en colectivo en un día lluvioso termina el libro que estaba leyendo (( para el cual no tiene uno de recambio¹ )); no sabe donde posar los ojos, porque falta un rato para llegar a destino y se percata de que sentada a su lado va una conocida a la que no quiere reconocer.

Comicidad: Ídem a lo anterior pero visto del lado de la conocida a la que se le negó el reconocimiento.

¹: El autor detesta quedarse sin material de lectura, así que siempre que llega al último cuarto del libro, se aprovisiona de otro para que no le pase lo arriba mencionado. Básicamente, como pasa en las películas de acción donde el muchacho nunca se queda sin cargadores, a menos que tenga que usar un auto para bajar un helicóptero, en cuyo caso se entiende y alienta su falta de balas pero no de bolas.

Mostly Harmless

There is a theory which states that if ever anyone discovers exactly what the Universe is for and why it is here, it will instantly disappear and be replaced by something even more bizarre and inexplicable.


There is another theory which states that this has already happened.

Fuera de las aventuras de los libros de ciencia ficción, como uno llega al próximo libro, es claramente mi aventura de ciencia ficción favorita.

It pisses me off that tomorrow rimes with sorrow

Yo sé que no son míos
sus angustias y dolores
ni su falta de remedio,
ni sus tardes sin colores.

Pero cuando la sueño sin brillo
cansada, golpeada
me gustaría ser el río
y en mis orillas, besarla

Mas mis labios son de barro,
o de una sustancia opaca
que al tratar de revivirla
terminan por ahogarla.

Fui la piedra que se hundía,
a la que estuvo encadenada
y ahora soy el mismo río
que resuena de nostalgia,

pasando bajo el mismo puente
sin importar cuanta agua,
revolviendo en el cieno
toda la vida pasada.

Y es esta nuestra suerte,
no verla en mi último día.
No despertarme a su lado.
No regalarle esta vida.
Porque no es suya mi muerte,
ni siquiera esta agonía.

Esa puta, la poesía, por todos lados

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Palabrapoder

Pendejada de mierda que se dice "Te amo" como si dijesen "ayer comí una milanesa".

Sé que es Old-school, pero si todas las palabras dan igual, si no esconden un poder tras su pronunciación, entonces todo está perdido.

Me acabo de recibir de viejo choto. La juventud está perdida.

¿Qué te hacés el Lovecraft?

23/05/2003

Woke up in a sweat. Couldn't see shit. Took about a minute to realize where I was. Craziest nightmare ever. I was killing my own son with my teeth. Dreamt that while he was sleeping between me and Molly. Couldn't kiss them.

28/05/2003

Molly was woken up by my kicks. I was running in my dreams, getting away from a small shack, in a dark forest. Said I was almost sobbing. Little Toby never cared. Sleeps like a baby, literally.

02/06/2003

Bad dreams again. Shit is getting serious. Never in my life had two dreams connected. Saw the dark forest again. There were people running from the shack with me, by my side. Molly's getting scared. Says I make strange noises and rough movements. Toby hasn't cried in weeks. Taking him to the doctor today.

05/06/2003

I found Toby on the floor this morning. He was calm. Molly's being a bitch, says I threw him out of bed. We are taking him to the doctor again. Molly says I should go get check too. Can't remember what I dreamt.

06/06/2003

On the way to the doctor saw the small shack! Gave me the creeps! Molly says we use things of our waking life to build up our dreams. Never saw that shack in my life. Something's wrong with me. Going to sleep on the coach.

07/06/2003

Woke up next to Molly and Toby, all covered in sweat. I'm getting freaked out. Got the feeling that I dreamt about the dark forest again. Don't want to sleep. Too scared I do something bad to them.

08/06/2003

Didn't sleep last night. I'm tired. Heard noises outside the window. It was a lost dog. When it saw me, it ran away. When I went back to the coach, heard a noise coming from the bedroom. Toby was sleepwalking on all fours. Went to the doctor again. Says he is fine.

09/06/2003

Didn't sleep last night either. Starting to hear things. There is a high pitch screech that drives my crazy. Must be the lack of z's. Toby seems to hear it too. He's calling us.

10/06/2003

Can't think straight. Molly'd taken Toby to her dad's house. Says I'm becoming irrational. That sound is too loud. But I can't sleep or he'll take me. She didn't understand. It's Toby who he wants. He's not from the pack.

The dog outside the window is here again. Can't resist any more. Must go with the others. Master asks me to be a good boy. If he cannot have him, no one will. He promises to stop using the whistle if I take care of the lost cub. Molly is going to be sorry for taking him away from us.

Close the closest closet

Yo estoy convencido que el pasado
tiene forma de armario
y que dentro, cada año
se convierte en un cajón.

Los hay llenos, los hay pelados
Algunos nos son extraños
y su forma nos hace daño,
como una suerte de lección.

Los que están atiborrados
de recuerdos desparramados
es imposible de cerrarlos
sin soltar un lagrimón.

Los vacíos son vaciados
verdaderos desahuciados.
Es preferible olvidarlos
a esos bastardos sin tutor

Pero antes que nada
un armario es de madera
como un cofre que da pena
o un ataúd de risas pasadas

Ya les muestro la salida
y ahí reside mi convencimiento
como a todo mártir muerto
se lo despide en una pira,
(( para los lentos,
se lo prende fuego,
y uno se masturba en su piromanía))

Random Access Memory

Yo creo que mi memoria almacena una cantidad determinada de números y al ingresar uno nuevo, alguno se tiene que borrar, pero hoy me aprendí mi número de celular, la contraseña de Paula y el teléfono de Quilmes y no se me borró ninguno.

Es verdad, hice la prueba dos veces.

Soy re inteligente y lindo.

¿Cuando fue la última vez que me molesté en tener sentido?

Porque hago un pocito y ahí nomás me entierro. Y me tapo con tierra y mierda, de la cual emerjo santo y mediocre.
Siempre me voy a amar por odiarme tanto.

Deal with it

Verano en una cama de una plaza

Lo que no notás cuando respirás agitada
es que pequeños zafiros,
de las formas mas caprichosas y suaves,
se pegan en tus labios,
en tu frente,
en tu pecho,
y yo con mi boca,
con mis manos,
con mis dedos,
los recojo uno a uno
y te los devuelvo
en un collar
en forma de beso.

A veces hay calma en las tormentas

Perdón poesía, por creerte algo serio,
por pensar que solo la rima te satisface,
que solo puede doler un corazón en llamas,
que solo el gris cabe en tu paleta y en tus pinceles.

Este tiempo sin vos, poesía, cambie mi tipografía.
Ya no escribo más en mayúscula imprenta
y aprendí a abrir los signos de interrogación,
quizás de una manera un tanto neurótica.

Me abrigó la ciencia ficción con esquemas increíbles
incorporé los pársec a mis mediciones
y ahora no me parecen tanto
los años luz que nos separan.
Casi te diría que no hay nada
que me alegre tanto como imaginarme
un Deus ex machina de positrones
con una hipótesis de lógica ajustada.

Sigo teniéndole miedo a los nombres propios,
y vivo teniendo ataques de vergüenza ajena,
principalmente de la gente que rapea en la calle
o las viejas que buscan cómplices de su indignación.

No le llamaría un fracaso a este plan
de volverme una tarde de otoño,
porque cuando era chico quise ser arqueólogo
y sin querer me rodeé de cultura muerta
con músicos de jazz y Big band
que jamás hubiese conocido
sino fuese porque ser humano
es vivir haciendo vínculos.

Y cuando tomo whisky a la noche
no me siento en una comedia
ni interpretando un papel que me quede grande
solo, quizás, y siendo un poco honesto
me parezca algo pedante
el deseo
de prenderme un cigarrillo
y querer completar la escena.

Y a veces siento que debo pedir perdón
o permiso,
por mi barba o por mis libros
o por tocar tan mal la guitarra.
Si vieses que duros que son, poesía,
cuando uno está cómodo siendo uno
sabiéndome que debo mucho
recordándome que no olvido nada.

Perdón poesía, por creerme algo serio,
por pensar que solo la rima me satisface,
que solo puede doler un corazón en llamas,
que solo el gris cabe en mi paleta y en mis pinceles.