Speedy es como una novia enojada.
Cuando las cosas no funcionan bien, deja el teléfono descolgado para que no podamos llamarle a reclamar nada.
martes, julio 13, 2010
lunes, julio 12, 2010
Ai zot it guas de nain of yulaaaiii
No hay nada mas patriótico que descomponerse con el locro y caer en cama con una gripe mexicana.
¡Viva Perón!
¡Viva Perón!
martes, julio 06, 2010
Metamensajes-Paramensajes-Mensamensajes
En la oficina siempre tenemos la misma discusión. Sus escritos están plagados de errores ortográficos y en su defensa siempre saca a Cortázar del bolsillo.
Yo no soy el tipo más inteligente del mundo, quizás mi único gesto de sabiduría es saberme no tan estúpido como para creerme inteligente, pero entiendo que el escribir mal de Cortázar era una contestación a algo, el tipo no escribía por escribir, de gracioso que era. Él dice que es una cuestión de personalidad y temporalidad, que en la época de Cortázar no había computadoras (( y yo le digo que sí, pero él dice que no va al caso )) personales para escribir, con un procesador de texto y apretando F7 no aparecía Clippo para decirte donde pifiaste, porque no había F7 en las máquinas de escribir, entonces, cuando uno se mandaba un error ortográfico, en vez de tachar o pasar toda la hoja, lo cual es bastante feo y molesto respectivamente, uno tenía que seguir nomás. Después del moco, uno tenía que jugárselas y seguir hasta las últimas consecuencias, dice él y yo no le creo, porque por más bonito y metafórico que resulte, el escribir es una tarea seria y los errores de Cortázar eran adrede, se reían de los cuellos tiesos, de los monóculos, de la biblioteca con hogar a leña.
Él me dice que no lo niega, pero que prefiere pensarlo a Cortázar como a un tipo que no podía dejar de pegarle a las teclitas de su máquina de escribir, eufórico, tanto que a veces las patitas que suben cuando uno aprieta una tecla se entrelazaban de lo rápido que iban y además, me recuerda cortantemente, el tipo hablaba como cinco idiomas, alguna vez escribiste "the" como "de", ¿o no? y le tengo que dar la razón. Pero en eso nada más. Y la remata diciendo que Cortázar era humano y como humano se equivocaba, pero lo grandioso de él es que no ocultaba sus errores, los hacía parte de su literatura. Convivía con ellos, los aceptaba.
Entonces le digo que hablar con él es tratar de razonar con una pared. Él se ríe sin culpas y vuelve a su computadora a escribir atrozmente y yo vuelvo a mi cubículo no sin antes sentir con algo de vergüenza que tiene razón en equivocarse y que mi piso lleno de papeles hechos un bollo son mucho más que palabras mal elegidas.
Yo no soy el tipo más inteligente del mundo, quizás mi único gesto de sabiduría es saberme no tan estúpido como para creerme inteligente, pero entiendo que el escribir mal de Cortázar era una contestación a algo, el tipo no escribía por escribir, de gracioso que era. Él dice que es una cuestión de personalidad y temporalidad, que en la época de Cortázar no había computadoras (( y yo le digo que sí, pero él dice que no va al caso )) personales para escribir, con un procesador de texto y apretando F7 no aparecía Clippo para decirte donde pifiaste, porque no había F7 en las máquinas de escribir, entonces, cuando uno se mandaba un error ortográfico, en vez de tachar o pasar toda la hoja, lo cual es bastante feo y molesto respectivamente, uno tenía que seguir nomás. Después del moco, uno tenía que jugárselas y seguir hasta las últimas consecuencias, dice él y yo no le creo, porque por más bonito y metafórico que resulte, el escribir es una tarea seria y los errores de Cortázar eran adrede, se reían de los cuellos tiesos, de los monóculos, de la biblioteca con hogar a leña.
Él me dice que no lo niega, pero que prefiere pensarlo a Cortázar como a un tipo que no podía dejar de pegarle a las teclitas de su máquina de escribir, eufórico, tanto que a veces las patitas que suben cuando uno aprieta una tecla se entrelazaban de lo rápido que iban y además, me recuerda cortantemente, el tipo hablaba como cinco idiomas, alguna vez escribiste "the" como "de", ¿o no? y le tengo que dar la razón. Pero en eso nada más. Y la remata diciendo que Cortázar era humano y como humano se equivocaba, pero lo grandioso de él es que no ocultaba sus errores, los hacía parte de su literatura. Convivía con ellos, los aceptaba.
Entonces le digo que hablar con él es tratar de razonar con una pared. Él se ríe sin culpas y vuelve a su computadora a escribir atrozmente y yo vuelvo a mi cubículo no sin antes sentir con algo de vergüenza que tiene razón en equivocarse y que mi piso lleno de papeles hechos un bollo son mucho más que palabras mal elegidas.
jueves, julio 01, 2010
miércoles, junio 30, 2010
El problema es saber cuando hablo en serio
Decile que lo amás
y amalo solo a él
como si fuese el que te regalo la capacidad de amar
Also:
Las buenas acciones
... don't go unrewarded
- Bulletproof.
- ¿Qué cosa?
- Vos. A veces das esa impresión de que nada te toca, nada puede lastimarte. Estás sedado por dentro...
- y blow up the outside. Claro, pero eso es Soundgarden, no Radiohead. Estamos hablando de cosas dispares.
- No te entiendo.
- No te pido que me entiendas.
- Pero quiero entenderte.
- Escucháme. Agradezco el café y tu intención de escucharme, pero si no tengo ganas de hablar, tu esfuerzo es inútil.
- Nunca tenés ganas de hablar, pero seguís viniendo. A sentarte acá y esquivarme mientras trato de ayudarte.
- Y vos seguís recibiéndome. Los dos nos equivocamos. Ya tendrías que haber aprendido.
- No abandono la esperanza de que te abras y dejes de hacerte el insensible. Lo tuyo es una pose. No sabés pedir ayuda y yo voy a estar para cuando intentes---
- No, ¿sabés qué? Ahorrate el discurso católico apostólico romano.
- No seas pelotudo. ¿Para qué venís, entonces? ¿Qué sacás de todo esto?
- ¿Además del café? Que sé yo...
- No, dale, decime. ¿Qué sacás con todo esto? No, sentate, afrontá las cosas de una vez. ¿Para qué venís a mi casa?
- ¿Honestamente? Me sentía cómodo perdiendo el tiempo acá. Ahora ya no, ya no hay vuelta atrás. Quizás es tu casa, no sé. Usualmente vos estás de más, la gran mayoría de las veces. No quiero nada de vos. Escucha, entiendo que vos pienses parecido en ciertas cosas pero ni vos sos Talita ni Gekrepten, ni te necesito como persona. Vengo a que rebotes en mí y detestarme un rato mientras te detesto por querer ayudarme. Porque para vos debe ser un proyecto súper entretenido el salvarme de mi mismo y no podés, nadie puede, porque soy así y no quiero cambiar. Y me servís tanto como esta silla, como este libro, como este par de zapatos.
- Andate.
- Ya me iba de todas formas.
- Y no vuelvas más. No pienses en pasar de nuevo.
- Ahí tenés los frutos de la esperanza.
- Gracias por la lección, lo voy a tener en cuenta.
- Seguro que si.
- ¿Sabés qué? Algún día se te van a terminar las puertas a las que golpear y algún día nadie va a querer darte una mano cuando más la necesites.
- Y ese día me voy a dar cuenta lo buena que fuiste conmigo y lo tonto que fui al tratarte mal.
- Chau.
- Chau.
- Bulletproof.
- ¿Qué cosa?
- Vos. A veces das esa impresión de que nada te toca, nada puede lastimarte. Estás sedado por dentro...
- y blow up the outside. Claro, pero eso es Soundgarden, no Radiohead. Estamos hablando de cosas dispares.
- No te entiendo.
- No te pido que me entiendas.
- Pero quiero entenderte.
- Escucháme. Agradezco el café y tu intención de escucharme, pero si no tengo ganas de hablar, tu esfuerzo es inútil.
- Nunca tenés ganas de hablar, pero seguís viniendo. A sentarte acá y esquivarme mientras trato de ayudarte.
- Y vos seguís recibiéndome. Los dos nos equivocamos. Ya tendrías que haber aprendido.
- No abandono la esperanza de que te abras y dejes de hacerte el insensible. Lo tuyo es una pose. No sabés pedir ayuda y yo voy a estar para cuando intentes---
- No, ¿sabés qué? Ahorrate el discurso católico apostólico romano.
- No seas pelotudo. ¿Para qué venís, entonces? ¿Qué sacás de todo esto?
- ¿Además del café? Que sé yo...
- No, dale, decime. ¿Qué sacás con todo esto? No, sentate, afrontá las cosas de una vez. ¿Para qué venís a mi casa?
- ¿Honestamente? Me sentía cómodo perdiendo el tiempo acá. Ahora ya no, ya no hay vuelta atrás. Quizás es tu casa, no sé. Usualmente vos estás de más, la gran mayoría de las veces. No quiero nada de vos. Escucha, entiendo que vos pienses parecido en ciertas cosas pero ni vos sos Talita ni Gekrepten, ni te necesito como persona. Vengo a que rebotes en mí y detestarme un rato mientras te detesto por querer ayudarme. Porque para vos debe ser un proyecto súper entretenido el salvarme de mi mismo y no podés, nadie puede, porque soy así y no quiero cambiar. Y me servís tanto como esta silla, como este libro, como este par de zapatos.
- Andate.
- Ya me iba de todas formas.
- Y no vuelvas más. No pienses en pasar de nuevo.
- Ahí tenés los frutos de la esperanza.
- Gracias por la lección, lo voy a tener en cuenta.
- Seguro que si.
- ¿Sabés qué? Algún día se te van a terminar las puertas a las que golpear y algún día nadie va a querer darte una mano cuando más la necesites.
- Y ese día me voy a dar cuenta lo buena que fuiste conmigo y lo tonto que fui al tratarte mal.
- Chau.
- Chau.
martes, junio 29, 2010
CromosomasamosomorC
Me situé frente al cubo con una lentitud impropia y exasperante. Tomé en cuenta el detalle de que el cubo se encontraba flotando en el espacio, sin responder a la gravedad que me aplastaba contra el suelo y hacía de mis movimientos una danza agónica. El tiempo parecía transcurrir con paciencia y la tarea contemplativa resultaba más sencilla a pesar del retardo. Reparé en el hecho de que debía ser un sueño, porque el fondo que me rodeaba parecía fuera de foco y solamente el cubo y yo teníamos nuestros bordes definidos. Pero mientras más me concentraba en el cubo, más caras aparecían en su superficie. Fue mutando de cubo a octaedro, de octaedro a dodecaedro, y de pronto tenía tantas aristas y caras que ya no sabía que nombre le correspondía.
- Sin duda es un problema- atiné a decir, mientras me detenía frente al objeto que rotaba sobre su propio eje, a la velocidad mínima de ese universo subconsciente.- Pero sin dudas no puede llegar a la esfera.
En los sueños no existen los “antes” y “después”. Una vez despiertos tratamos de darle sentido a todo aquello que experimentamos, y aplicamos la progresión del tiempo, para que, narrativamente, el relato del sueño tenga coherencia. Yo me dí cuenta en ese instante, cuando el poliedro multiplicaba sus caras rabiosamente, que eso era un cigoto y yo estaba presenciando el inicio mismo de una vida aberrante. Pero lo supe desde un principio, desde que era un cubo, desde que me encontré parado bajo esa atmosfera aplastante. Y aquella vida que se reproducía frente a mi era un problema y jamás llegaría a la perfección de la esfera.
Y yo, abatido por el peso de la situación, no podría escapar a su expansión. Con pies de plomo y los brazos cansados, dejaría que el poliedro me engulla y me convierta en solo una cara más de esa vida imperfecta.
- Sin duda es un problema- atiné a decir, mientras me detenía frente al objeto que rotaba sobre su propio eje, a la velocidad mínima de ese universo subconsciente.- Pero sin dudas no puede llegar a la esfera.
En los sueños no existen los “antes” y “después”. Una vez despiertos tratamos de darle sentido a todo aquello que experimentamos, y aplicamos la progresión del tiempo, para que, narrativamente, el relato del sueño tenga coherencia. Yo me dí cuenta en ese instante, cuando el poliedro multiplicaba sus caras rabiosamente, que eso era un cigoto y yo estaba presenciando el inicio mismo de una vida aberrante. Pero lo supe desde un principio, desde que era un cubo, desde que me encontré parado bajo esa atmosfera aplastante. Y aquella vida que se reproducía frente a mi era un problema y jamás llegaría a la perfección de la esfera.
Y yo, abatido por el peso de la situación, no podría escapar a su expansión. Con pies de plomo y los brazos cansados, dejaría que el poliedro me engulla y me convierta en solo una cara más de esa vida imperfecta.
jueves, junio 24, 2010
P.T.L.M. (( Parte 1 ))
Tycho Márquez tenía los mismos problemas que todos los Tycho de Argentina:
A)- Tenía, por lo menos, un padre fanático enfermizo de la astronomía y
B)- Sus amigos le decían "Tincho".
Salvo que este Tycho no encontraba esta cuestión tan problemática sino, más bien, colorida. Servía a una función tan primordial como la de separar sus ambientes sociales.
Tycho compartía con su padre el amor por la astronomía. Dos o tres veces por mes se iban a la casa de San Vicente para pasar la noche intentando encontrar a Júpiter con el viejo telescopio que le habían comprado el mismo día de su nacimiento. En esos momentos de conexión con el cosmos se sentía verdaderamente Tycho, pero cuando digitaba con furia las cuatro cuerdas en el garaje/sala de ensayo de Maciel, él era El Tincho Márquez, genio del bajo, guardián del ritmo perpetuo.
Lo que mas le gustaba de esa doble nomenclatura era su naturalidad. Nunca impuso ninguno de sus nombres, surgieron espontáneamente y siguiéndolos, se formaron sendas personalidades.
Cuando Wally conoció al Tincho Márquez quiso cruzarle la cara de una trompada para que se calme. Y ustedes lo conocen a Wally, así que se pueden dar una idea de lo hiperactivo que era ese muchacho. Pero, en cambio, cuando un verano decidimos hacer una gira por Buenos Aires y lo fuimos a buscar a la casa de San Vicente, nos recibió un Tycho sereno y contemplativo. El monstruo de los graves rotundos nos rogó para que nos quedemos y compartamos la noche con su viejo con fogata y telescopios (( casualmente, fue el último verano en la casa de San Vicente para Tycho, unos meses después el cáncer se lo llevaba en cuestión de semanas ))
Nosotros, los que vivimos cosas con los dos que englobaba Tycho, nos llevamos muchas historias y anécdotas. El Tincho nos enseñó a derrumbar y Tycho, lo poco que lo conocimos, nos enseño a esperar. Ni en los últimos momentos dejó de ser como siempre fue. Por eso estamos hoy acá. Porque perdimos un amigo por partida doble.
- Tiene que tener "punch"- dijo Wally, y movió correctamente su puño izquierdo hacia la imaginaria cara del social establishment, propinándole un zurdazo de knock-out. Tycho y yo lo imaginamos caer lentamente al piso y ver a todos los underdogs del mundo levantar a Wally en andas.
- Pito- acotó Maciel desde atrás del capot de un Siena. Asomó su mejor cara de satisfacción, como si hubiese dado con un hallazgo sin paralelos, con los ojos semi-cerrados y la sonrisa tiesa y fingida, el tiempo suficiente para que todos la veamos y desapareció otra vez atrás del auto.
- No le vamos a poner Pito a nuestra banda, Lucas- le dije sin volverme hacia donde él estaba. En ese entonces le decía Lucas, porque no había sido compañero mío de la escuela. Después, con el tiempo, tome la confianza necesaria para llamarlo por su apellido.
- Pito tiene "punch" - argumentó Maciel mientras se limpiaba las manos con un trapo recubierto en grasa y aceite.- A las pibas les encanta y es lo suficientemente masculino para generar aceptación entre los chabones. - Se sentó bruscamente y bajó la cabeza mientras extendía el brazo derecho, reclamando un mate. Maciel era fanático de Elvis y, cada tanto, tiraba algún movimiento relámpago. Tycho le acercó el mate a unos centímetros de la mano
- No me hagas estirarme mas, chambón- le dijo Maciel, sin alzar la mirada. Tycho cedió y le colocó el mate en la mano. Al sentir el peso en la mano, adoptó una pose cómoda en su caja de sifones convertida en asiento y bostezó.- Entonces, ¿queda Pito?
- Pito queda fuera de la cuestión- arrastró Wally entre sus dientes para que quede bien claro.- Al igual que Culo, Guasca y Putas.-
Maciel se lamento mientras hacia sonar el mate de vacío.
- A mi se me ocurrió uno.- Dije tímidamente. Tycho ya lo había escuchado y le había gustado. Jamás se lo hubiese dicho a solas a Maciel. Si el nombre no contenía un fluido corporal, y en lo preferible genital, el nombre era gay. Ahora que estábamos todos juntos iba a protestar, pero Wally lo iba a frenar.
- Shoot me- dijo Wally. Tycho ya recargaba el mate y me alentaba con ojos decididos.
- ¿Qué les parece Parallel Tiny Little Monkeys?- dejé escapar de mis labios las palabras y cerré los ojos esperando la explosión de negativas. Pero después de un segundo de silencio los abrí con curiosidad.
- Me gusta- dijo Wally como catando las palabras que todavía le resonaban en los oídos.- Es… raro, claro, no podía ser de otra manera, pero tienen personalidad.- Miró al resto y preguntó- ¿opiniones?
- Lo apruebo, capitán.- Dijo Tycho y dio el visto bueno con su pulgar de afirmación. Me dedicó una mirada cómplice y nos preparamos para lo peor.
Maciel se rascó la pera con sus dedos resecos y ásperos. Miró el techo un segundo y balbuceó algo. Todos lo miramos con intriga, a la expectativa de su respuesta. Pidió otro mate con la mano y dijo- Por mi está bien, ponganlé nomás.
Más tarde Maciel me confesó que creía que el nombre significaba algo de pijas y monos. Vos sabés como es él.
A)- Tenía, por lo menos, un padre fanático enfermizo de la astronomía y
B)- Sus amigos le decían "Tincho".
Salvo que este Tycho no encontraba esta cuestión tan problemática sino, más bien, colorida. Servía a una función tan primordial como la de separar sus ambientes sociales.
Tycho compartía con su padre el amor por la astronomía. Dos o tres veces por mes se iban a la casa de San Vicente para pasar la noche intentando encontrar a Júpiter con el viejo telescopio que le habían comprado el mismo día de su nacimiento. En esos momentos de conexión con el cosmos se sentía verdaderamente Tycho, pero cuando digitaba con furia las cuatro cuerdas en el garaje/sala de ensayo de Maciel, él era El Tincho Márquez, genio del bajo, guardián del ritmo perpetuo.
Lo que mas le gustaba de esa doble nomenclatura era su naturalidad. Nunca impuso ninguno de sus nombres, surgieron espontáneamente y siguiéndolos, se formaron sendas personalidades.
Cuando Wally conoció al Tincho Márquez quiso cruzarle la cara de una trompada para que se calme. Y ustedes lo conocen a Wally, así que se pueden dar una idea de lo hiperactivo que era ese muchacho. Pero, en cambio, cuando un verano decidimos hacer una gira por Buenos Aires y lo fuimos a buscar a la casa de San Vicente, nos recibió un Tycho sereno y contemplativo. El monstruo de los graves rotundos nos rogó para que nos quedemos y compartamos la noche con su viejo con fogata y telescopios (( casualmente, fue el último verano en la casa de San Vicente para Tycho, unos meses después el cáncer se lo llevaba en cuestión de semanas ))
Nosotros, los que vivimos cosas con los dos que englobaba Tycho, nos llevamos muchas historias y anécdotas. El Tincho nos enseñó a derrumbar y Tycho, lo poco que lo conocimos, nos enseño a esperar. Ni en los últimos momentos dejó de ser como siempre fue. Por eso estamos hoy acá. Porque perdimos un amigo por partida doble.
- Tiene que tener "punch"- dijo Wally, y movió correctamente su puño izquierdo hacia la imaginaria cara del social establishment, propinándole un zurdazo de knock-out. Tycho y yo lo imaginamos caer lentamente al piso y ver a todos los underdogs del mundo levantar a Wally en andas.
- Pito- acotó Maciel desde atrás del capot de un Siena. Asomó su mejor cara de satisfacción, como si hubiese dado con un hallazgo sin paralelos, con los ojos semi-cerrados y la sonrisa tiesa y fingida, el tiempo suficiente para que todos la veamos y desapareció otra vez atrás del auto.
- No le vamos a poner Pito a nuestra banda, Lucas- le dije sin volverme hacia donde él estaba. En ese entonces le decía Lucas, porque no había sido compañero mío de la escuela. Después, con el tiempo, tome la confianza necesaria para llamarlo por su apellido.
- Pito tiene "punch" - argumentó Maciel mientras se limpiaba las manos con un trapo recubierto en grasa y aceite.- A las pibas les encanta y es lo suficientemente masculino para generar aceptación entre los chabones. - Se sentó bruscamente y bajó la cabeza mientras extendía el brazo derecho, reclamando un mate. Maciel era fanático de Elvis y, cada tanto, tiraba algún movimiento relámpago. Tycho le acercó el mate a unos centímetros de la mano
- No me hagas estirarme mas, chambón- le dijo Maciel, sin alzar la mirada. Tycho cedió y le colocó el mate en la mano. Al sentir el peso en la mano, adoptó una pose cómoda en su caja de sifones convertida en asiento y bostezó.- Entonces, ¿queda Pito?
- Pito queda fuera de la cuestión- arrastró Wally entre sus dientes para que quede bien claro.- Al igual que Culo, Guasca y Putas.-
Maciel se lamento mientras hacia sonar el mate de vacío.
- A mi se me ocurrió uno.- Dije tímidamente. Tycho ya lo había escuchado y le había gustado. Jamás se lo hubiese dicho a solas a Maciel. Si el nombre no contenía un fluido corporal, y en lo preferible genital, el nombre era gay. Ahora que estábamos todos juntos iba a protestar, pero Wally lo iba a frenar.
- Shoot me- dijo Wally. Tycho ya recargaba el mate y me alentaba con ojos decididos.
- ¿Qué les parece Parallel Tiny Little Monkeys?- dejé escapar de mis labios las palabras y cerré los ojos esperando la explosión de negativas. Pero después de un segundo de silencio los abrí con curiosidad.
- Me gusta- dijo Wally como catando las palabras que todavía le resonaban en los oídos.- Es… raro, claro, no podía ser de otra manera, pero tienen personalidad.- Miró al resto y preguntó- ¿opiniones?
- Lo apruebo, capitán.- Dijo Tycho y dio el visto bueno con su pulgar de afirmación. Me dedicó una mirada cómplice y nos preparamos para lo peor.
Maciel se rascó la pera con sus dedos resecos y ásperos. Miró el techo un segundo y balbuceó algo. Todos lo miramos con intriga, a la expectativa de su respuesta. Pidió otro mate con la mano y dijo- Por mi está bien, ponganlé nomás.
Más tarde Maciel me confesó que creía que el nombre significaba algo de pijas y monos. Vos sabés como es él.
miércoles, junio 23, 2010
Campamentos de soledad
Cuervo,
Si la vida fuese más fácil y sin gracia, ahora solo bastaría que pienses en tu hermano mayor para darte cuenta como actuar y como te gustaría ser de grande. Pero sé que nunca voy a ser un role model y si hay algo que me queda es, quizás y con suerte, servir de contra-ejemplo. Obviamente, no es lo que me gustaría ser, pero a fuerza de errar constantemente, establezco una pauta de conducta no-esperable y hago de barco encallado-faro. Algunos nos tenemos que reventar contra el alambre de púas para que el resto nos pase por encima o para que digan: "¡Qué boludo!, ¡por ahí no se puede!". Pero hasta que ese boludo no se hizo mierda contra el alambre de púas todo daba igual, las opciones eran inocentemente vírgenes... (...)
Una carpa, una noche y el abismo de saber que todo se termina.
martes, junio 22, 2010
Siempre es Domingo
Lunes temprano y empañado, feriado y dormido,
quizás con resaca de la noche anterior.
Para mí siempre es Domingo, de pelusa en el ombligo,
con zumbido en los oídos por el ruido del avión.
Se deshacen los nudillos, gira el dedo en el pestillo
"Buenos días" dice el gordo, con cara de ensoñación.
"¿Qué hacés vos tan temprano?", "Yo te hacía levantado
Venía a saludarte porque ayer se me pasó"
Se abren puertas sin un ruido, "No te digo, estás perdido"
¿y qué voy a hacer yo conmigo? Dos mates y se acabó.
"Vos tendrías que pensar que la vida-" y se calla
mi mirada de canalla ya lo tiene sin cuidado
"No empecés". Me dice "Pablo, te confieso que es extraño
que vivas como ermitaño, sin rumiar una emoción"
Lo miro y no digo nada, no le esquivo la mirada
pero hay algo adentro mío que hace rato se marchó.
"No volvamos con lo mismo" digo y le revuelvo el mate
esas cosas no se hacen, protocolo de infusión.
Más allá un dios se cae y la mufa está picando
yo buscando ser de palo me envolví en confusión
"¿Este es o este se hace? pobrecito en su desastre
no se da cuenta que, el lastre, él solito se lo dio"
Me levanto y doy las gracias, y enfilo pa'la puerta
es el fin de otra hora muerta, en la morgue del reloj
Él me mira desde el llano y le envidio la llanura
porque cuando la vida es dura y no tiene compasión
Me gustaría tener su simpleza, esa tonta ligereza
que le impide complicarse con delirios sin razón
y yo, con filosofía, hoy vomito en poesía
buena suerte en tu vida, quien no busca salvación
quizás con resaca de la noche anterior.
Para mí siempre es Domingo, de pelusa en el ombligo,
con zumbido en los oídos por el ruido del avión.
Se deshacen los nudillos, gira el dedo en el pestillo
"Buenos días" dice el gordo, con cara de ensoñación.
"¿Qué hacés vos tan temprano?", "Yo te hacía levantado
Venía a saludarte porque ayer se me pasó"
Se abren puertas sin un ruido, "No te digo, estás perdido"
¿y qué voy a hacer yo conmigo? Dos mates y se acabó.
"Vos tendrías que pensar que la vida-" y se calla
mi mirada de canalla ya lo tiene sin cuidado
"No empecés". Me dice "Pablo, te confieso que es extraño
que vivas como ermitaño, sin rumiar una emoción"
Lo miro y no digo nada, no le esquivo la mirada
pero hay algo adentro mío que hace rato se marchó.
"No volvamos con lo mismo" digo y le revuelvo el mate
esas cosas no se hacen, protocolo de infusión.
Más allá un dios se cae y la mufa está picando
yo buscando ser de palo me envolví en confusión
"¿Este es o este se hace? pobrecito en su desastre
no se da cuenta que, el lastre, él solito se lo dio"
Me levanto y doy las gracias, y enfilo pa'la puerta
es el fin de otra hora muerta, en la morgue del reloj
Él me mira desde el llano y le envidio la llanura
porque cuando la vida es dura y no tiene compasión
Me gustaría tener su simpleza, esa tonta ligereza
que le impide complicarse con delirios sin razón
y yo, con filosofía, hoy vomito en poesía
buena suerte en tu vida, quien no busca salvación
viernes, junio 18, 2010
Pensamiento Optimista y "prime-time" del día
Allá afuera, en algún lado, hay una sit-com que te necesita.
jueves, junio 17, 2010
Sobre como respirar
Una traducción ligeramente libre del "Manual de Instrucciones".
Para respirar:
A)- Comprenda que usted está vacío. Su forma solo es el recorte de materia en la nada y la nada misma lo conforma. Su contorno esta asido al espacio levemente. Pronto no quedará nada de usted, volverá a la nada. Todo está perdido.
B)- Una vez entendido el punto anterior, recuerde la última vez que llovió e imagine tomar una fotografía de las gotas cuando caen. Quite todo movimiento de la escena. Solo debe haber gotas inmóviles en el espacio. Usted debe situarse entre las gotas.
C)- Recapacite que, a pesar de la lluvia, de las gotas en todas las direcciones, el vacío sigue existiendo. El vacío perdura en su interior por más que se rodee de cosas y gente.
D)- Inhale.
E)- Sienta como la nada se revuelve con el aire que acaba de ingresar en usted. El mismo aire que se agitó dentro de otro ser humano, el mismo aire que acarició la piel animal, la sombra vegetal, el frío de la lluvia. El mismo aire aséptico e inmutable. Usted está lleno de indiferencia.
F)- Retenga el aire en sus pulmones y sienta como poco a poco comienza a arder, prisionero en su minúsculo cuerpo, deseoso de volver a la nada mas extensa, peleando por escapar de su egoísta grasp1
G)- Exhale.
H)- Imagine que ese fue su último suspiro. No fue diferente al anterior, no será diferente el siguiente. Sienta como todo escapa de usted. Solo sus bordes lo diferencian de la nada.
I)-Repita el primer punto.
1: Puta, estuve pensando media hora a que palabra podría traducirse "grasp" y que no se pierda la misma idea de unos dedos cerrándose con dificultad y necesidad y no dí con ninguna. Si les parece y no pueden dormir, "agarre" podría ser una traducción válida, pero sepan que no me convenció en lo más mínimo.
Para respirar:
A)- Comprenda que usted está vacío. Su forma solo es el recorte de materia en la nada y la nada misma lo conforma. Su contorno esta asido al espacio levemente. Pronto no quedará nada de usted, volverá a la nada. Todo está perdido.
B)- Una vez entendido el punto anterior, recuerde la última vez que llovió e imagine tomar una fotografía de las gotas cuando caen. Quite todo movimiento de la escena. Solo debe haber gotas inmóviles en el espacio. Usted debe situarse entre las gotas.
C)- Recapacite que, a pesar de la lluvia, de las gotas en todas las direcciones, el vacío sigue existiendo. El vacío perdura en su interior por más que se rodee de cosas y gente.
D)- Inhale.
E)- Sienta como la nada se revuelve con el aire que acaba de ingresar en usted. El mismo aire que se agitó dentro de otro ser humano, el mismo aire que acarició la piel animal, la sombra vegetal, el frío de la lluvia. El mismo aire aséptico e inmutable. Usted está lleno de indiferencia.
F)- Retenga el aire en sus pulmones y sienta como poco a poco comienza a arder, prisionero en su minúsculo cuerpo, deseoso de volver a la nada mas extensa, peleando por escapar de su egoísta grasp1
G)- Exhale.
H)- Imagine que ese fue su último suspiro. No fue diferente al anterior, no será diferente el siguiente. Sienta como todo escapa de usted. Solo sus bordes lo diferencian de la nada.
I)-Repita el primer punto.
1: Puta, estuve pensando media hora a que palabra podría traducirse "grasp" y que no se pierda la misma idea de unos dedos cerrándose con dificultad y necesidad y no dí con ninguna. Si les parece y no pueden dormir, "agarre" podría ser una traducción válida, pero sepan que no me convenció en lo más mínimo.
martes, junio 15, 2010
Apoyándonos en la idea de que lo transitorio es permanente
Really, right now, the Strangeness doesn't catch me off guard. Even though, now and then, I find myself reading those sentences out loud (( and I swear God, I blush everytime I hear them )) it doesn't affect me THAT much anymore. You know, that now-unfamiliar cocky attitude... tongue in cheek, laid back, screw 'em all way of pretending to be. That ain't me. Or herself, who knows. You get to a point where you can no longer tell if it's you or if it was her all along. It doesn't make much difference, anyway.
Guess you have to be really beaten up, really fucked up and left for dead to realize that we are all the same. We are all lost and scared to death. We've all got burned and we've all lost that bet where we placed all our chips. But then, despite the forecast , there's life, or something that taste like it. And there you are: lost, broke, burnt and Planet Earth never cared about it. It just kept strolling through space like everyday, and everyone on it didn't notice anything at all. They never saw the world crack and fall to pieces.
But your eyes ain't the same. Or that part of your brain that tries to understand what on hell is happening in front of your nose has changed... And it's like shifting realities, as if everyone decided to play another game all of the sudden. The first time you do it, I mean, when you make a stranger of someone you've got to know since forever... That surely brings you down. Sure it got me down, I invented something that is actually below the down area. That down it was.
And when you get to the point you can tell what just happened, when you grow the brains to articulate the idea out to someone, they say that they know. Man, they knew it all along!. "That's how life is". "Dude, it was printed in the instruction manual, right before how to breath". So, you roll back to your bed and wonder if it's the world that has stranged itself or if it was you, not willing to see the change, stuck to the no-longer-ever-lasting reality you've built around your dreams like a retarded ant.
Luckily, some time later you no longer care about it. 'Cause, Who knows? Was it the egg or the chicken? "Did I listen to pop music because I was miserable? Or was I miserable because I listened to pop music?"
So, cheer up, it isn't all bad news. You no longer care. Yet you shiver. You fucking shiver every fucking time you no longer give a fuck about it. Just don't make a deal about it.
Guess you have to be really beaten up, really fucked up and left for dead to realize that we are all the same. We are all lost and scared to death. We've all got burned and we've all lost that bet where we placed all our chips. But then, despite the forecast , there's life, or something that taste like it. And there you are: lost, broke, burnt and Planet Earth never cared about it. It just kept strolling through space like everyday, and everyone on it didn't notice anything at all. They never saw the world crack and fall to pieces.
But your eyes ain't the same. Or that part of your brain that tries to understand what on hell is happening in front of your nose has changed... And it's like shifting realities, as if everyone decided to play another game all of the sudden. The first time you do it, I mean, when you make a stranger of someone you've got to know since forever... That surely brings you down. Sure it got me down, I invented something that is actually below the down area. That down it was.
And when you get to the point you can tell what just happened, when you grow the brains to articulate the idea out to someone, they say that they know. Man, they knew it all along!. "That's how life is". "Dude, it was printed in the instruction manual, right before how to breath". So, you roll back to your bed and wonder if it's the world that has stranged itself or if it was you, not willing to see the change, stuck to the no-longer-ever-lasting reality you've built around your dreams like a retarded ant.
Luckily, some time later you no longer care about it. 'Cause, Who knows? Was it the egg or the chicken? "Did I listen to pop music because I was miserable? Or was I miserable because I listened to pop music?"
So, cheer up, it isn't all bad news. You no longer care. Yet you shiver. You fucking shiver every fucking time you no longer give a fuck about it. Just don't make a deal about it.
jueves, junio 10, 2010
Entendeme
- Deberías intentar ser un poco mas claro- me dijo con una mueca de lija de madera color verde.- Vivís enroscándote para explicar lo que, en diez palabras, puedo decir yo. Sos realmente insufrible.
Intenté ordenar los pensamientos lo más rápido posible, ya que compartíamos el odio a los silencios entre palabras que se extienden por más de dos segundos durante una exposición sentados sobre sillas de plástico. Pero ella se estaba incorporando, así que eso me permitía arrastrar las palabras como una culebra sin sonar demasiado pedante. De haber seguido sentada, eso hubiese sido muy impropio. De esa manera, me hacía ganar un poco más de tiempo para pensar que decir.
Me dirigió la mirada propia del segundo que pasa entre la pregunta y la respuesta, ese abrir de ojos y movimiento de cabeza parecido al "no-no". Pero ella no había hecho una pregunta. Lo dudé por un instante. No, estaba seguro de que no había hecho ninguna pregunta. Antes de seguir ordenando las ideas (( tarea que se me empezaba a dificultar porque ella no me daba tiempo para hacerlo y me obligaba a responder sus ataques gesticulares )) levanté azul y sinceramente mis cejas y apreté el labio como si hubiese mordido un limón. Quizás exageré. Su "no-no" fue cambiando a "si-si" de sorpresa.
Victorioso, logré que las ideas de "personalidad" y "permanencia", se acoplen casi a la perfección. Hubiese ahorrado mucho más tiempo ubicándolas si las hubiese organizado alfabéticamente y no por aroma. Tomé nota de la sugerencia y antes de que la primer palabra salga de mi boca, empecé a ver como terminaba "permanencia" y cual de las otras ideas encajaría adecuadamente.
Bajé la mirada para intentar ver a mis labios pronunciar "Bueno". Siempre me divertía ver mis labios borrosos en piel. Quise detenerme, porque consideré que quizás encontraría insultante que dedique mi atención a esa pavada en vez de medir lo que decía, pero supuse que no se daría cuenta. La "U" se desvaneció tan pronto como se formó y volví a lo blanco a buscar la siguiente forma. De casualidad dí con "negación" y con mucha fuerza y rugosidad, la pude acomodar entre "personalidad" y "permanencia". Obviamente, ahora "permanencia" terminaba con otro contorno, pero como conjunto quedaba mas uniforme. No sonreí porque no era adecuado.
Me detuve solo por un segundo en el "si-si" que se volvía inmutabilidad fría y odiosa. No podía dejar que eso interrumpiese el armado de las ideas, así que le dí la orden a mis ojos de que se fijen en algo lejano, que no llame mucho la atención. De fondo, a través de la ventana del comedor, una televisión en mínimo irradiaba un halo gris y salado. Como si tuviese una gravedad impropia de un objeto de su tamaño, mis ojos se anclaron en la pantalla, pero pronto los hice mover a otro punto. Si había algo que odiábamos en este tipo de conversaciones era perder a la otra persona con la mirada fija en la televisión.
Mis labios estaban juntos. Ella giraba sobre sus talones. Pude notar lo agudo y rosado de sus pómulos antes de que su pelo azabache los ocultase. Las ideas seguían ahí, lo mismo que yo en la silla plástica y la inaudible tele de fondo. Había tardado demasiado tiempo y mi exposición había terminado. Por lo menos, así lo creyó ella y eso creí yo.
Seguí las líneas de su cuerpo alejarse hasta la puerta que daba al comedor, el único escape desde el patio. Sabía que había una idea que en cualquier momento se pegaría a "permanencia", que había acabado tan abruptamente. Alguna idea enfermiza, violeta y crujiente, destinada a cambiar la forma del resto del conjunto. Una de esas ideas que tardan más tiempo del que poseemos para ver aparecer. La puerta sonó con letras en negrita y…
-Bueno, así soy yo.- recordé haber dicho.- Si no te gusta, podés irte.-
Intenté ordenar los pensamientos lo más rápido posible, ya que compartíamos el odio a los silencios entre palabras que se extienden por más de dos segundos durante una exposición sentados sobre sillas de plástico. Pero ella se estaba incorporando, así que eso me permitía arrastrar las palabras como una culebra sin sonar demasiado pedante. De haber seguido sentada, eso hubiese sido muy impropio. De esa manera, me hacía ganar un poco más de tiempo para pensar que decir.
Me dirigió la mirada propia del segundo que pasa entre la pregunta y la respuesta, ese abrir de ojos y movimiento de cabeza parecido al "no-no". Pero ella no había hecho una pregunta. Lo dudé por un instante. No, estaba seguro de que no había hecho ninguna pregunta. Antes de seguir ordenando las ideas (( tarea que se me empezaba a dificultar porque ella no me daba tiempo para hacerlo y me obligaba a responder sus ataques gesticulares )) levanté azul y sinceramente mis cejas y apreté el labio como si hubiese mordido un limón. Quizás exageré. Su "no-no" fue cambiando a "si-si" de sorpresa.
Victorioso, logré que las ideas de "personalidad" y "permanencia", se acoplen casi a la perfección. Hubiese ahorrado mucho más tiempo ubicándolas si las hubiese organizado alfabéticamente y no por aroma. Tomé nota de la sugerencia y antes de que la primer palabra salga de mi boca, empecé a ver como terminaba "permanencia" y cual de las otras ideas encajaría adecuadamente.
Bajé la mirada para intentar ver a mis labios pronunciar "Bueno". Siempre me divertía ver mis labios borrosos en piel. Quise detenerme, porque consideré que quizás encontraría insultante que dedique mi atención a esa pavada en vez de medir lo que decía, pero supuse que no se daría cuenta. La "U" se desvaneció tan pronto como se formó y volví a lo blanco a buscar la siguiente forma. De casualidad dí con "negación" y con mucha fuerza y rugosidad, la pude acomodar entre "personalidad" y "permanencia". Obviamente, ahora "permanencia" terminaba con otro contorno, pero como conjunto quedaba mas uniforme. No sonreí porque no era adecuado.
Me detuve solo por un segundo en el "si-si" que se volvía inmutabilidad fría y odiosa. No podía dejar que eso interrumpiese el armado de las ideas, así que le dí la orden a mis ojos de que se fijen en algo lejano, que no llame mucho la atención. De fondo, a través de la ventana del comedor, una televisión en mínimo irradiaba un halo gris y salado. Como si tuviese una gravedad impropia de un objeto de su tamaño, mis ojos se anclaron en la pantalla, pero pronto los hice mover a otro punto. Si había algo que odiábamos en este tipo de conversaciones era perder a la otra persona con la mirada fija en la televisión.
Mis labios estaban juntos. Ella giraba sobre sus talones. Pude notar lo agudo y rosado de sus pómulos antes de que su pelo azabache los ocultase. Las ideas seguían ahí, lo mismo que yo en la silla plástica y la inaudible tele de fondo. Había tardado demasiado tiempo y mi exposición había terminado. Por lo menos, así lo creyó ella y eso creí yo.
Seguí las líneas de su cuerpo alejarse hasta la puerta que daba al comedor, el único escape desde el patio. Sabía que había una idea que en cualquier momento se pegaría a "permanencia", que había acabado tan abruptamente. Alguna idea enfermiza, violeta y crujiente, destinada a cambiar la forma del resto del conjunto. Una de esas ideas que tardan más tiempo del que poseemos para ver aparecer. La puerta sonó con letras en negrita y…
-Bueno, así soy yo.- recordé haber dicho.- Si no te gusta, podés irte.-
lunes, junio 07, 2010
Irónicas elecciones binarias únicas
Todo sería mucho mejor si la vida fuese en blanco y negro y un millón de matices de gris.
jueves, junio 03, 2010
Y Upon the Dull Earth también...
(...)
- No es eso- explicó Tim-. Para nosotros, ella no ha desaparecido. Sigue ahí, en otra parte del tablero que tu no puedes ver. Siempre estuvo allí. Siempre estará. Ninguna pieza, por pequeña que sea, se sale jamás del tablero.
- Para vosotros.
- Si. Estamos fuera del tablero. Es posible que nuestro talento llegue a ser compartido por todo el mundo. Cuando eso ocurra, ni la tragedia ni la muerte se malinterpretarán.
- ¿Y entretanto?- Curt ardía en deseos de que Tim accediera.- Yo no poseo el talento. Para mí, ella está muerta. El lugar que ocupaba en el tablero está vacio. Julie no puede llenarlo. Nadie puede.
Tim reflexionó. Parecía sumido en sus pensamientos, pero Curt presintió que su hijo se desplazaba incesantemente por los senderos temporales, en busca de una refutación. Sus ojos se clavaron otra vez en su padre y asintió con tristeza.
- No puedo enseñarte el lugar que ocupa en el tablero- respondió.- Y tu vida esta vacía en todos los senderos temporales, excepto en uno.
Curt oyó que alguien se acercaba por los arbustos. Se volvió... y entonces , Pat cayó en sus brazos.
- Este- dijo Tim.
Dick, Phillip K.(1954) A World of Talent.
martes, junio 01, 2010
And in the end...
Terminé The Beatles: Rock Band.
Hacía tiempo que un juego no me hacía sonreir a cada instante. ¡Carajo! Hacía tiempo que algo no me sacaba una sonrisa a cada instante. Empezando por la secuencia introductoria, hasta por cada una de las canciones cuidadosamente seleccionadas, TODO me maravilló. Si habré tenido que reiniciar canciones porque me perdía en las animaciones de fondo genialmente logradas (( Particularmente en los ojos hipnóticos de Ringo en "Within you Without you" )).
Debo admitir que al principio tuve miedo, como cuando tuve miedo de respirar o de caminar por Manuel Castro, o de que sea un día de lluvia. Pero lo soporté bastante bien y las canciones destilaron solamente lo lindo del recuerdo.
Para el final, ya estaba en paz con los Beatles, estaba en paz con sus canciones y con los momentos que habitaban en sus acordes. Para el final, con la piel de gallina y los ojos vidriosos, los fantásticos Beatles digitales me esperaban con una recompensa que me lleno de alegría o tristeza o melancolía o quien sabe.
Pero me llenó.
Hacía tiempo que un juego no me hacía sonreir a cada instante. ¡Carajo! Hacía tiempo que algo no me sacaba una sonrisa a cada instante. Empezando por la secuencia introductoria, hasta por cada una de las canciones cuidadosamente seleccionadas, TODO me maravilló. Si habré tenido que reiniciar canciones porque me perdía en las animaciones de fondo genialmente logradas (( Particularmente en los ojos hipnóticos de Ringo en "Within you Without you" )).
Debo admitir que al principio tuve miedo, como cuando tuve miedo de respirar o de caminar por Manuel Castro, o de que sea un día de lluvia. Pero lo soporté bastante bien y las canciones destilaron solamente lo lindo del recuerdo.
Para el final, ya estaba en paz con los Beatles, estaba en paz con sus canciones y con los momentos que habitaban en sus acordes. Para el final, con la piel de gallina y los ojos vidriosos, los fantásticos Beatles digitales me esperaban con una recompensa que me lleno de alegría o tristeza o melancolía o quien sabe.
Pero me llenó.
lunes, mayo 31, 2010
Yo le hago caso...
... porque soy un pelotudo y por muchas razones más.
Me bajé la discografía de Caballeros de la Quema porque espero que las cosas pasen de moda para que me gusten.
Dos negras dominicanas, una casa en la playa, tiempo que perder, doscientos don perignones, y la cara dura a prueba de chichones. Secretos, amores, canciones mas mejores, invitarlo a Marlon Brandon una noche a cenar. Ganar un puto sorteo, que la democracia no nos tome el pelo. ser mas compinche de mi soledad, no andar de oferta cuando vos no estas. Un cuore que no tropiece treinta y cinco veces con la misma piedra, un buen cáncer en los huevos para los Galtieri y para los Massera. Amigos, enfiesten, que me duren los dientes, poder olvidar cuando se me de la gana. Que el cielo nos quede a mano, por si en el infierno no quedan mas camas. Venderme caro al peor postor, pensar despacio y con hambre de gol. Diez kilos de sangre fría ,siempre en el bolsillo un buena mentira, tener suerte en los fracasos, y con los pecados buena puntería, de postre un gran vino, de entrada un buen ombligo, un safari hasta las tetas de Graciela Alfano. Ser viejo cuando no duela y que la huesuda no me tenga en cuenta. Que no te alcance lo que no te doy, que no te sirva lo que nunca soy.
Y ser una tarde de otoño y una bomba de neutrones y esas cosas que ya sabían que quería ser...
Me bajé la discografía de Caballeros de la Quema porque espero que las cosas pasen de moda para que me gusten.
Dos negras dominicanas, una casa en la playa, tiempo que perder, doscientos don perignones, y la cara dura a prueba de chichones. Secretos, amores, canciones mas mejores, invitarlo a Marlon Brandon una noche a cenar. Ganar un puto sorteo, que la democracia no nos tome el pelo. ser mas compinche de mi soledad, no andar de oferta cuando vos no estas. Un cuore que no tropiece treinta y cinco veces con la misma piedra, un buen cáncer en los huevos para los Galtieri y para los Massera. Amigos, enfiesten, que me duren los dientes, poder olvidar cuando se me de la gana. Que el cielo nos quede a mano, por si en el infierno no quedan mas camas. Venderme caro al peor postor, pensar despacio y con hambre de gol. Diez kilos de sangre fría ,siempre en el bolsillo un buena mentira, tener suerte en los fracasos, y con los pecados buena puntería, de postre un gran vino, de entrada un buen ombligo, un safari hasta las tetas de Graciela Alfano. Ser viejo cuando no duela y que la huesuda no me tenga en cuenta. Que no te alcance lo que no te doy, que no te sirva lo que nunca soy.
Y ser una tarde de otoño y una bomba de neutrones y esas cosas que ya sabían que quería ser...
jueves, mayo 13, 2010
Fragmentos de una novela (( que todavía no escribí ))
- Escuchame, ¿sabés qué estaría genial?
- MMmmm.... nop.
- Pará, porque es complicado, avisame si te perdés.
- Ok, avance nomás, capitán.
- Bueno, estaría genial un aparatito como un GPS...
- ¿Como un GPS en lo físico o en lo... en lo que hace?.
- En lo que hace. Y que cuando... No, eh, en lo físico también puede ser, así, chiquitito, táctil... bueno, y que cuando uno camina no te marque donde estás, sino, donde deberías estar.
- Es una boludez.
- No, no, escuchá. ES GENIAL.
- No, es una pelotudez, porque no sería un aparatito, sería algo así como una brújula metafísicamente capaz de decirnos donde deberíamos ir... como la de...
- No es micrófono.
- ¿Qué?
- Que no es un micrófono.
- ... Como la de Piratas en el Caribe.
- Del... Caribe.
- Se igual.
- ¿Y? ¿Cuál es el problema?
- El problema es que tiene que ser un aparatito y no una brújula vudú, ¿entendés?. Todo tiene que ser una aplicación del iPhone y no una bolsa con huesos o confeti. Todo tiene que ser un go-go-gadget y no una marca de tiza en el suelo.
- ¡LA PUTA QUE TE PARIO FABIÁN, NO ES UN PUTO MICRÓFONO!
- ¡AHÍ TENÉS, LA CONCHA DE TU HERMANA!
- GRACIAS, HIJO DE UNA PUTA.
- ... bueno, ¿entendés?
- Pero, ¿no sería genial? Vos estás en un lugar, super embolado, diciendo:"¿Qué hago yo acá?" y sacás de tu bolsillo el aparatito y te dice: "Vos tendrías que irte de acá a 20 cuadras, que hay un video club que tiene una película que te gusta mucho y no podés conseguir por ningún lado".
- ¿Todo eso dice el aparatito?
- Seh... Porque justamente, sabe lo que vos querés...
- No vas a mi punto.
- ¿Qué garcha importa tu punto?
- Jajajaja, boludo, somos dos locos hablando.
- Vos, forro, jajajaja... Ahora nos vamos a reir media hora.
- Jajajajaja... pará... pará...
- Ufffff... pffjajajajjaja
- Jajajajajalaputaquetepariojajajjaja
- Bueno... ya está.
- Si, ya está... hablame del aparatito...
- Pensá en capitales de paises.
- Pelotudo.
- ¿Qué?
- Nada, ni siquiera sabes.
- Como quieras.
- Che, Beto
- ¿Qué?
- ¿Sabés que me diría el aparatito ahora?
- Si, "Andate a la mierda"
- Precisamente.
- MMmmm.... nop.
- Pará, porque es complicado, avisame si te perdés.
- Ok, avance nomás, capitán.
- Bueno, estaría genial un aparatito como un GPS...
- ¿Como un GPS en lo físico o en lo... en lo que hace?.
- En lo que hace. Y que cuando... No, eh, en lo físico también puede ser, así, chiquitito, táctil... bueno, y que cuando uno camina no te marque donde estás, sino, donde deberías estar.
- Es una boludez.
- No, no, escuchá. ES GENIAL.
- No, es una pelotudez, porque no sería un aparatito, sería algo así como una brújula metafísicamente capaz de decirnos donde deberíamos ir... como la de...
- No es micrófono.
- ¿Qué?
- Que no es un micrófono.
- ... Como la de Piratas en el Caribe.
- Del... Caribe.
- Se igual.
- ¿Y? ¿Cuál es el problema?
- El problema es que tiene que ser un aparatito y no una brújula vudú, ¿entendés?. Todo tiene que ser una aplicación del iPhone y no una bolsa con huesos o confeti. Todo tiene que ser un go-go-gadget y no una marca de tiza en el suelo.
- ¡LA PUTA QUE TE PARIO FABIÁN, NO ES UN PUTO MICRÓFONO!
- ¡AHÍ TENÉS, LA CONCHA DE TU HERMANA!
- GRACIAS, HIJO DE UNA PUTA.
- ... bueno, ¿entendés?
- Pero, ¿no sería genial? Vos estás en un lugar, super embolado, diciendo:"¿Qué hago yo acá?" y sacás de tu bolsillo el aparatito y te dice: "Vos tendrías que irte de acá a 20 cuadras, que hay un video club que tiene una película que te gusta mucho y no podés conseguir por ningún lado".
- ¿Todo eso dice el aparatito?
- Seh... Porque justamente, sabe lo que vos querés...
- No vas a mi punto.
- ¿Qué garcha importa tu punto?
- Jajajaja, boludo, somos dos locos hablando.
- Vos, forro, jajajaja... Ahora nos vamos a reir media hora.
- Jajajajaja... pará... pará...
- Ufffff... pffjajajajjaja
- Jajajajajalaputaquetepariojajajjaja
- Bueno... ya está.
- Si, ya está... hablame del aparatito...
- Pensá en capitales de paises.
- Pelotudo.
- ¿Qué?
- Nada, ni siquiera sabes.
- Como quieras.
- Che, Beto
- ¿Qué?
- ¿Sabés que me diría el aparatito ahora?
- Si, "Andate a la mierda"
- Precisamente.
miércoles, mayo 05, 2010
Sobreviviendo a La Muerte (( del Amor de la Vida ))
O como morir de a poco, un poco mas rápido que el resto de los mortales.
Seguramente usted vio El Efecto Mariposa. Sino, paso a resumírsela porque es clave para lo que viene después y válgame Dios, no quiero que no entienda ni una sola palabra de este texto (( epa, triple negación... bueno, le doy un segundo para que la decodifique y seguimos)).
¿Listo?
Bien, como le decía, El Efecto Mariposa es una película muy mala, pretenciosa y complaciente, en un nivel básico, de los deseos de la psiquis. Sigue la historia de Ashton Ketchum, un joven entrenador de psicólogo, que no recuerda muy bien su infancia ni donde atrapó su primer legendario por una extraña enfermedad heredada de su padre. Por suerte tiene varios save game antes de cada gimnasio y, ya que su vida es una mierda, se pone a mirar que hacía por ese entonces. La cosa es que cuando levanta un save game, puede actuar de manera diferente, y eso hace que "el futuro" entre comillas, porque es el presente de cuando lodea el save game, mute de manera insospechada, siguiendo la lógica del efecto que le da nombre a la película.
El efecto...mmmm... mmaaaa... mariposa... Vamos, ¿Todo le tengo que explicar?
Bueno, a lo que voy con todo esto es que cada vez que vuelve al futuro/presente sus NEURONAS SE RECONFIGURAN (( lo pongo en mayúsculas porque es demasiado genial )) y le sangra la nariz, justamente porque SUS PUTAS NEURONAS SE MUEVEN DE LUGAR POR LOS RECUERDOS NUEVOS.
Burrada fisiológica aparte, es una buena metáfora para demostrar lo profundo del cambio. A Ashton le duele el pasado que muere y nace en él, esa masa de momentos que dejan de existir y se escapan de su mente, para hacerle lugar a un sinnúmero de alternativas que se solidifican en sinapsis nuevas. Que pueta.
Planear una vida con otra persona, por más que sea un plan compartido a medias, es como hacer un save game a futuro. Algo así como en el último Alone in The Dark, que uno puede ir al último nivel salteándose horas de juego, confrontaciones y rompecabezas a resolver, pero con la diferencia que, al igual que en El Efecto Mariposa, ese futuro es solo uno de los miles posibles. Mierda, cuando hagan eso en un videojuego vamos a haber llegado a lo que Peter Molyneux viene prometiendo juego tras juego y nunca cumplió.
Me estoy yendo un poco por las ramas, avíseme, que sino sigo ad infinitum.
En fin, cuando uno formaliza una relación y comienza a tener un prospecto de futuro, tiende a "clavar la bandera" en ese futuro ideal. Bueno, suena como el ojete y ustedes, mentes putrefactas, con solo pensar en clavar algo ya tienen una erección. Digamos, "Hacer un faro" de ese futuro ideal. Sabiendo completamente la naturaleza volátil y efímera de ese futuro, uno asienta las bases de una relación en algo que todavía no existe y solamente es UNO DE LOS MILES posibles (( lo pongo en mayúsculas porque remarcan mi punto )) pero, acá hace entrada el aspecto emocional... No nos importa. Lo creemos único y hasta destinado a ser. Los sentimientos nos cagan la razón y nosotros ESTAMOS FELICES DE QUE ASI SEA (( Lo pongo en mayúsculas porque es verdad )), porque, seamos honestos, un mundo de lógica y razón, Vulcano aparte, es una mierda sinsentido. Y así, bajo la luz de ese Faro de la Tierra Prometida, bajo el calor incipiente de un hogar que nunca tuvimos y siempre deseamos, nos lanzamos ante cualquier eventualidad, hacemos los sacrificios más arriesgados y nos sublimamos en la pequeñez de recibir un poco de amor y nada más. ¡Faaah! Estoy peor que Borges yo.
Pero puede suceder que ese futuro, tan utópico y endeble, desaparezca de buenas a primeras, por las incidencias del tiempo, los roces de la cotidianeidad o por un tema de usos horarios y cosas personales que no les importa ni vienen al caso, pero seguro que ya tienen una idea, si no tienen vida propia. Y entonces les sangra la nariz.
Y sangra todo el futuro, desde el próximo segundo hasta la muerte misma, que se acerca, a pasos agigantados, a veces, hasta esconderse atrás de un frasco de pastillas recetadas contra la ansiedad o debajo del último escalón de la escalera. Y sangran los hijos y sus nombres, y la casa y el perro y la vida de ensueño altamente posible que ahora solo es parte del imaginario que le corresponde a los idiotas optimistas, a los tontos enamorados, esa especie que nos contaba en sus filas y ahora solo vemos pasar con incredulidad y desconfianza, mientras nos acurrucamos en la sombra del hastío y el odio. Recuperamos la razón debajo de capas y capas de sentimientos muertos y planteamos una ciencia de los embrujos del amor. Analizamos con muchísima más precisión, somos mas certeros que nunca, calculadoras humanas, perfectas maquinarias del psicoanálisis. Y es evidente, querido, como no te diste cuenta, flor de boludo resultaste ser…
En el caso que a usted le esté sucediendo esto, sentirá que está muriendo un poquito por dentro y, efectivamente, ESTÁ MURIENDO POR DENTRO. Por lo menos su futuro más perfecto. El que realmente le importaba, digamos. Y es muy probable que usted también quiera agregar al obituario el concepto de amor, de alma gemela, de felicidad o de la proporción perfecta para hacer Mostanesa. Está gratamente invitado a hacer una fosa común para todo lo bueno y feliz que existió en su vida. Mierda, es su miseria, no voy a decirle como generarla.
Bueno, quizás si. Con una lista. A todo el mundo le gustan las listas.
Seguramente usted vio El Efecto Mariposa. Sino, paso a resumírsela porque es clave para lo que viene después y válgame Dios, no quiero que no entienda ni una sola palabra de este texto (( epa, triple negación... bueno, le doy un segundo para que la decodifique y seguimos)).
¿Listo?
Bien, como le decía, El Efecto Mariposa es una película muy mala, pretenciosa y complaciente, en un nivel básico, de los deseos de la psiquis. Sigue la historia de Ashton Ketchum, un joven entrenador de psicólogo, que no recuerda muy bien su infancia ni donde atrapó su primer legendario por una extraña enfermedad heredada de su padre. Por suerte tiene varios save game antes de cada gimnasio y, ya que su vida es una mierda, se pone a mirar que hacía por ese entonces. La cosa es que cuando levanta un save game, puede actuar de manera diferente, y eso hace que "el futuro" entre comillas, porque es el presente de cuando lodea el save game, mute de manera insospechada, siguiendo la lógica del efecto que le da nombre a la película.
El efecto...mmmm... mmaaaa... mariposa... Vamos, ¿Todo le tengo que explicar?
Bueno, a lo que voy con todo esto es que cada vez que vuelve al futuro/presente sus NEURONAS SE RECONFIGURAN (( lo pongo en mayúsculas porque es demasiado genial )) y le sangra la nariz, justamente porque SUS PUTAS NEURONAS SE MUEVEN DE LUGAR POR LOS RECUERDOS NUEVOS.
Burrada fisiológica aparte, es una buena metáfora para demostrar lo profundo del cambio. A Ashton le duele el pasado que muere y nace en él, esa masa de momentos que dejan de existir y se escapan de su mente, para hacerle lugar a un sinnúmero de alternativas que se solidifican en sinapsis nuevas. Que pueta.
Planear una vida con otra persona, por más que sea un plan compartido a medias, es como hacer un save game a futuro. Algo así como en el último Alone in The Dark, que uno puede ir al último nivel salteándose horas de juego, confrontaciones y rompecabezas a resolver, pero con la diferencia que, al igual que en El Efecto Mariposa, ese futuro es solo uno de los miles posibles. Mierda, cuando hagan eso en un videojuego vamos a haber llegado a lo que Peter Molyneux viene prometiendo juego tras juego y nunca cumplió.
Me estoy yendo un poco por las ramas, avíseme, que sino sigo ad infinitum.
En fin, cuando uno formaliza una relación y comienza a tener un prospecto de futuro, tiende a "clavar la bandera" en ese futuro ideal. Bueno, suena como el ojete y ustedes, mentes putrefactas, con solo pensar en clavar algo ya tienen una erección. Digamos, "Hacer un faro" de ese futuro ideal. Sabiendo completamente la naturaleza volátil y efímera de ese futuro, uno asienta las bases de una relación en algo que todavía no existe y solamente es UNO DE LOS MILES posibles (( lo pongo en mayúsculas porque remarcan mi punto )) pero, acá hace entrada el aspecto emocional... No nos importa. Lo creemos único y hasta destinado a ser. Los sentimientos nos cagan la razón y nosotros ESTAMOS FELICES DE QUE ASI SEA (( Lo pongo en mayúsculas porque es verdad )), porque, seamos honestos, un mundo de lógica y razón, Vulcano aparte, es una mierda sinsentido. Y así, bajo la luz de ese Faro de la Tierra Prometida, bajo el calor incipiente de un hogar que nunca tuvimos y siempre deseamos, nos lanzamos ante cualquier eventualidad, hacemos los sacrificios más arriesgados y nos sublimamos en la pequeñez de recibir un poco de amor y nada más. ¡Faaah! Estoy peor que Borges yo.
Pero puede suceder que ese futuro, tan utópico y endeble, desaparezca de buenas a primeras, por las incidencias del tiempo, los roces de la cotidianeidad o por un tema de usos horarios y cosas personales que no les importa ni vienen al caso, pero seguro que ya tienen una idea, si no tienen vida propia. Y entonces les sangra la nariz.
Y sangra todo el futuro, desde el próximo segundo hasta la muerte misma, que se acerca, a pasos agigantados, a veces, hasta esconderse atrás de un frasco de pastillas recetadas contra la ansiedad o debajo del último escalón de la escalera. Y sangran los hijos y sus nombres, y la casa y el perro y la vida de ensueño altamente posible que ahora solo es parte del imaginario que le corresponde a los idiotas optimistas, a los tontos enamorados, esa especie que nos contaba en sus filas y ahora solo vemos pasar con incredulidad y desconfianza, mientras nos acurrucamos en la sombra del hastío y el odio. Recuperamos la razón debajo de capas y capas de sentimientos muertos y planteamos una ciencia de los embrujos del amor. Analizamos con muchísima más precisión, somos mas certeros que nunca, calculadoras humanas, perfectas maquinarias del psicoanálisis. Y es evidente, querido, como no te diste cuenta, flor de boludo resultaste ser…
En el caso que a usted le esté sucediendo esto, sentirá que está muriendo un poquito por dentro y, efectivamente, ESTÁ MURIENDO POR DENTRO. Por lo menos su futuro más perfecto. El que realmente le importaba, digamos. Y es muy probable que usted también quiera agregar al obituario el concepto de amor, de alma gemela, de felicidad o de la proporción perfecta para hacer Mostanesa. Está gratamente invitado a hacer una fosa común para todo lo bueno y feliz que existió en su vida. Mierda, es su miseria, no voy a decirle como generarla.
Bueno, quizás si. Con una lista. A todo el mundo le gustan las listas.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)